TUPAMAROS

LA REVOLUCIÓN DE

TÚPAC AMARU

RUDY HEDEMANN         

Rudy Hedemann

© Rudy Hedemann - edUTecNe

Original publicado en 2008

ISBN 978-987-1331-10-9       

edUTecNe
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Índice

Bibliografía [ir a =>>]

Portada [ir a =>>]

Capítulo 01. [El juramento]

Capítulo 02. [El petitorio]

Capítulo 03. [Reencuentro Familiar]

Capítulo 04. [Sentimiento de libertad]

Capítulo 05. [Regreso al Hogar]

Capítulo 06. [Preparando el Discurso para la Audiencia]

Capítulo 07. [Rumbo a Lima]

Capítulo 08. [La Audiencia - Los Tupamaros]

Capítulo 09. [La Rebelión Germina Silenciosamente]

Capítulo 10. [El Viaje a Puno y la Citación del Rey]

Capítulo 11. [Regreso a Lima - Segunda parte del Discurso]

Capítulo 12. [Viaje a España - Dos Cartas desde Perú]

Capítulo 13. [Santelices y Blas Condorcanki en España]

Capítulo 14. [La Decisión de Luchar]

Capítulo 15. [Promesa de Armas]

Capítulo 16. [Reunión Nocturna en el Castillo de Windsor]

Capítulo 17. [Planes de Guerra]

Capítulo 18. [El Enviado Inglés]

Capítulo 19. [Las Armas Inglesas No Llegan]

Capítulo 20. [La Revolución en Marcha]

Capítulo 21. [La Revolución es Extiende]

Capítulo 22. [Preparativos en Cuzco - Un Dique en la Montaña]

Capítulo 23. [El Avance de los Soladados Españoles]

Capítulo 24. [Un Alud]

Capítulo 25. [Sitio a Cuzco]

Capítulo 26. [Túpac Amaru Exige la Rendición de Cuzco]

Capítulo 27. [La Batalla por la Ciudad]

Capítulo 28. [Los Ejércitos se Refuerzan]

Capítulo 29. [La Traición]

Capítulo 30. [Emboscada Frustrada]

Capítulo 31. [La Derrota]

Capítulo 32. [Huída y Traición]

Capítulo 33. [La Sentencia]

Capítulo 34. [El Final]

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CAPÍTULO 1
 EL JURAMENTO

En una montaña cercana a Cuzco, a dos mil quinientos metros de altura, la nieve temprana cubría los oscuros peñascos con matices blanquecinos. Recostada en la misma ladera, sobre un andén de piedras amalgamadas siglos antes por algún agricultor, se disimulaba en el paisaje una precaria construcción de juncos y ramas entrelazadas. Adentro, el techo a un agua no dejaba pasar la humedad ni la nieve y preservaba el interior de las bajas temperaturas. Era el refugio que Túpac Amaru, marchando por los milenarios caminos del Inca, buscaba para pasar la noche.
En el atardecer de fines de verano del año 1777, José Gabriel Condorcanki, que así se llamaba el hombre, regresaba de Potosí con veinte mulas cargadas y cinco indios que las conducían a través de los cerros. Estaba contento; dos días atrás se había reunido con Santelices, gobernador del lugar, quien se comprometió a ayudarlo a recomponer los derechos perdidos por los naturales del Perú durante la cruel colonización española.

En esa ocasión, José Gabriel le había hecho entrega de una carta escrita por el obispo de La Paz y otra por el obispo de la ciudad de Cuzco, quienes en sus escritos confirmaban el maltrato que recibían los indios, los elevados e injustos impuestos y la corrupción generalizada de los corregidores.

Convencido por esos argumentos, el gobernador Santelices, que gozaba de un gran prestigio en la corte, accedió a escribir una nota de su puño y letra dirigida a Carlos III, rey de España. Allí, explicaba la situación, avalaba las quejas de la población y sostenía la necesidad de adoptar medidas urgentes en beneficio de los indios. “La tranquilidad en la región está en peligro”, concluyó. Luego, lacró el sobre y, con precisas instrucciones para que fuera enviado junto a la correspondencia real en el primer barco que zarpase, se lo entregó al propio José Gabriel para que lo llevara a Lima.

Pocos días más tarde, en una calle que bajaba hacia el puerto de El Callao, Túpac Amaru observaba los carruajes cargados de plata, oro, telas y tabaco que se encaminaban hacia los barcos que pronto partirían para España.

Mientras miraba las caravanas con resignación, recordó aquel domingo que junto a su esposa Micaela habían llevado a la iglesia a su tercer hijo, Fernando, para que el cura López de Sosa lo bautizara. Durante la ceremonia, un niño de doce años entró con el rostro dolorido, arrastrando una pierna y con la rodilla sangrante.

—¿Por qué cojeas, qué te ha sucedido, hijo? —preguntó el cura.

—Me han obligado a trabajar de rodillas en un telar del obraje —respondió el niño con voz lastimera.

—¿Quién ha sido?

—El corregidor Arriaga —respondió el muchacho.

—¿Por qué?

—Para ayudar a mi padre a pagar los impuestos.

José Gabriel intercambió miradas de indignación con el párroco, su espíritu se inflamó de fiereza y sintió el deber de asumir la responsabilidad de defender a esa gente. En ese instante, juró ante Dios que lucharía por recuperar la dignidad de su pueblo. Como en una ráfaga, pasaron por su memoria las minas de Potosí, en cuyos túneles se derrumbaban los hombres extenuados por el esfuerzo, y los obrajes, verdaderas cárceles de trabajo, donde los hombres doblaban sus espaldas quince horas por día para producir artesanías. Los descansos para la gente consistían en una hora por semana, en la que asistían a misa en busca de esperanza divina. Mal alimentados, explotados por los corregidores, jueces y alcaldes, sus compatriotas morían jóvenes, enfermos o agotados.

A pesar de no disponer de las suficientes armas legales ni materiales para acometer una batalla tan desigual, frente a la pila bautismal prometió iniciar la lucha por reivindicar los derechos de los indios. Sabía que esa tarea requeriría de un gran esfuerzo, pero estaba dispuesto a afrontarla con la seguridad de contar con la ayuda de su esposa, Micaela Bastidas. “Se trata de una causa justa y humanitaria, en la que debo vencer o morir”, repetía él en voz alta. “En esa causa, venceremos o moriremos juntos”, lo alentaba Micaela.
Esa misma noche, junto a Micaela, José Gabriel trazó un plan de acción: el primer paso sería que los españoles lo reconocieran como una autoridad india; el segundo, tener una vida que no dependiese de la limosna de los invasores; y el tercero, tramitar, pedir y exigir la vigencia de los derechos de los indios ante quien fuera necesario. Si nada de eso daba resultado, pensaría en otras medidas.  

Pocos días más tarde, José Gabriel Condorcanki solicitó ser reconocido formalmente como descendiente del Inca Túpac Amaru, asesinado en Cuzco por el virrey Toledo en 1572. Después de una larga espera, las autoridades le otorgaron ese título, el cargo de cacique de Pampamarca y Tungasuca, y ciento veinte mulas.
Él conocía bien la montaña, los caminos y las poblaciones, así que decidió convertirse en transportador de mercaderías diversas, tanto para los españoles como para quien se lo solicitara. No le importó que muchos se burlaran y despectivamente lo tildaran de “cacique arriero”.
A pesar de las críticas, José Gabriel Túpac Amaru aprovechó sus innumerables viajes para completar su educación en Lima, donde, en la Universidad de San Marcos, leyó la Biblia con fruición y aprendió de memoria Eclesiástico 7, La conducta en la vida pública, de donde escogió algunos pasajes que repetía en voz alta durante los viajes, convencido de que le servirían de guía para su tarea de reivindicación indígena:

No hagas el mal y el mal no se apoderará de ti.

Apártate de la injusticia, y ella se apartará de ti.

No siembres, hijo mío, en los surcos de la injusticia, no sea que coseches siete veces más.

No ofendas a la asamblea de la ciudad ni te degrades delante de la multitud.

No te agregues a la multitud de los pecadores, recuerda que la ira del Señor no tardará.

No cambies a un amigo por dinero ni a un verdadero hermano por el oro.

No maltrates al servidor que trabaja fielmente ni al jornalero que se da por entero.

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CAPÍTULO 2
 EL PETITORIO

Descendiendo de la colina, montado en su mula a tranco lento, Túpac Amaru entró a Lima después del mediodía con el sol cayendo sobre él como un manto de ardores. Después de entregar la carta del gobernador Santelices al secretario del virrey, se encontró con su amigo Melchor Parra, con quien había recibido una esmerada educación en el colegio de San Francisco de Borja, en Cuzco.

Una hora más tarde, reunido con Melchor y su tío paterno Blas Condorcanki, José Gabriel les comentó con entusiasmo la carta obtenida del gobernador y les pidió ayuda para redactar un petitorio que deseaba presentar al día siguiente en la Audiencia de Lima. “Hasta que llegue la respuesta del rey Carlos III, intentaré obtener algunas reivindicaciones en los tribunales de Lima”.
Su tío opinó que las almas de los naturales del Perú se ocultaban en un tiempo sin mañana, que las Audiencias eran permisivas con los corregidores y alcaldes, quienes despreciaban la vida del pueblo e impartían justicia para ellos mismos. Pero José Gabriel, a quien decían Chepe, mantuvo su idea con firmeza.
Esa misma noche, en un estrecho cuarto de madera destinado a guardar alimento para los animales del corral de mulas, mal iluminados y agobiados por el calor, los tres hombres trabajaron hasta la madrugada. Casi sin haber dormido, Túpac llegó a la Audiencia con un petitorio en el que solicitaba la eliminación de la mita, la supresión de los obrajes, la cesación de los trabajos de los niños, la disminución de los impuestos y la humanización de los corregidores encargados de cobrarlos. Lo firmó con letra grande y clara: José Gabriel Túpac Amaru, cacique de Pampamarca y Tungasuca. Al firmarlo, sintió que algo nuevo le embargaba el alma: ya era Túpac Amaru representando a su pueblo.
Permaneció en la ciudad esperando las novedades del tribunal. A los tres días recibió la respuesta: lo citaban para presentarse noventa días más tarde, para fundamentar verbalmente su pedido ante la propia Audiencia. También se le informaba que estarían presentes los corregidores y encargados de los obrajes, a quienes, en el escrito, él había acusado de cometer vejámenes.

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CAPÍTULO 3
 REENCUENTRO FAMILIAR

Melchor y José Gabriel partieron hacia Tangasuca con los ánimos reconfortados; por primera vez en mucho tiempo hablaban del futuro con esperanza. Su tío Blas permanecería en Lima para atender las necesidades del corral de mulas, controlar las numerosas cargas que transportaban y esperar alguna nueva comunicación que la Audiencia pudiese enviar. Hombre de buena educación recibida en el Cuzco, Blas se expresaba con cordura y se comportaba con discreción. No era amigo de peleas.

Durante el viaje, los dos hombres encontraron arroyos crecidos y aguas bajando rápidas, revueltas y saltarinas. La vegetación había retomado los colores olvidados durante los meses de invierno, los animales salvajes abundaban, las víboras y lagartijas escapaban al paso de las mulas. El deshielo en la cordillera había transformado los cursos de agua, haciendo que la travesía les resultara más lenta. En el camino, calcularon que la respuesta del rey al gobernador Santelices demoraría cinco meses, y en consecuencia habrían pasado solamente dos desde la cita en la Audiencia de Lima.
José Gabriel estaba convencido de que su presencia ante ese tribunal no obtendría resultados inmediatos, pero confiaba en que comprenderían el mensaje y no ignorarían sus argumentos, “a menos que se atrevan a cometer un ultraje mayor y desaten iras”, confiaría a su amigo.
Si las gestiones no resultaban fructíferas, sería inevitable un enfrentamiento armado para el cual los incas no estaban preparados: no tenían armas de fuego, ni pólvora, ni caballos, ni siquiera organización. También dudaba de poder afrontar una guerra, ya que suponía que después de tantos años de dominación, los españoles habían logrado quebrar el espíritu de muchísimos indígenas.
En el silencio de la selva, el golpeteo de los cascos de las mulas sobre las piedras producía un eco que se filtraba entre los árboles y rebotaba contra la ladera, multiplicándose hasta parecer el paso de una tropilla.
Si bien estaban a pocas leguas de Cuzco, resistieron los deseos de visitar la ciudad donde se habían criado y consideraban sagrada, a pesar de que ambos habían abrazado con devoción la religión católica.
Un poco más adelante, subiendo la montaña, hallaron árboles derribados y sectores del viejo camino arrastrados por aludes de barro. Túpac Amaru trató de recordar el lugar con precisión; una idea había comenzado a germinar en su cabeza.
Por fin, después de doce jornadas desde la partida de Lima, José Gabriel pudo reunirse con su esposa e hijos.

A cien pasos de un pequeño arroyo, en una hondonada poco profunda rodeada de árboles y espinillos, estaba la casa. En un costado, un corral de piedras encerraba dos mulas, separadas de tres llamas por una angosta puerta de madera. Más atrás, un cerco de troncos guardaba unos patos que chapoteaban en un charco verdoso. Delante de la casa, como un jardín agrícola, la parcela estaba cultivada con maíz, zapallos y papas. En el frente, dos perros perezosos simulaban custodiar la propiedad.
Cuando lo vieron bajar por la hondonada, Micaela y sus tres hijos corrieron a su encuentro en medio de gritos y ladridos. Al escuchar el bullicio, la india Ramona Castillo, una amiga de Micaela que le hacía compañía mientras su esposo se ausentaba, salió de la casa dando saltos.
Pasando las piernas por sobre la cabeza del animal, José Gabriel bajó de la mula y corrió al encuentro de su mujer y sus hijos, a quienes había llevado conchas marinas para que las hicieran sonar. Entraron a la casa riendo, rodeados de resonancias salidas de los caracoles.
El interior de la vivienda era sencillo: una mesa rectangular cubierta por un tejido de lana de colores, dos bancos alargados con almohadones y varios estantes que parecían un muestrario de alfarería decorada. Con agua tibia, siempre pronta en la cocina inca, Ramona Castillo preparaba té de hierbas en una vasija de arcilla, mientras Micaela alcanzaba a Chepe una jarrilla de chicha. Él preguntó por la familia.
Micaela señaló que su hermano Antonio había viajado a Surimana, para encontrarse con amigos que decían tener pólvora olvidada por los españoles en una mina abandonada; y su primo Patricio estaba en Potosí para visitar a un kuraka que disponía de cien mosquetes robados a los custodios de las minas de plata.
De pronto, los rostros alegres se ensombrecieron; la pólvora y las armas significaban guerra y muertes. Intentando llevar tranquilidad, José Gabriel relató el envío de la carta de Santelices al rey y la citación para la Audiencia de Lima. Agregó que, mientras llegaba ese día, iría por las provincias cercanas para hablar con la gente y consultar a los párrocos amigos. Necesitaba saber cuán hondo era el sentimiento de libertad entre los indios y hasta dónde llegaría su sacrificio si la fatal circunstancia de la guerra se presentaba. Ese conocimiento era vital “para reforzar los argumentos que expondré ante el tribunal”.
Cuando terminó de hablar, se incorporó y rodeó a su mujer en un abrazo; la boca de ella era la mejor recompensa de un largo viaje.
En ese instante, un perro aulló.
Micaela cerró los ojos, intuyendo un mal presagio.

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CAPÍTULO 4
 SENTIMIENTO DE LIBERTAD

Solamente sus amigos y familiares cercanos conocían cuánto disfrutaba  José Gabriel de la vida en familia y cuánto le costaba separarse de ellos. Esa vez, luego de permanecer solamente una semana en su casa, se dispuso a viajar a Arequipa, recordando que su tío Blas le había advertido que “los habitantes costeros de esa provincia nunca mostraron sumisión al Inca ni se sintieron integrados al imperio”.
Apenas el sol traspasó las cumbres de las montañas del oriente, partió remontando la hondonada en una mula oscura como la fronda, mientras saludaba a su esposa con la mano hasta que se perdió entre los peñascos. Pese al deseo de ahorrar tiempo y llegar lo antes posible al otro lado de las montañas, no montó a caballo; lo mejor para llegar a Arequipa, provincia de altos volcanes recostada sobre el océano Pacífico, era utilizar una mula para él y otra para la carga.
Por su condición de cacique y arriero, Túpac Amaru podía disponer de dos caballos, privilegio vedado al resto de la población india, que padecía las prohibiciones impuestas por los españoles en prevención de eventuales revueltas. Conscientes del peligro que esa situación entrañaba, los alcaldes y corregidores vigilaban que los nativos no dispusieran de armas de fuego, pólvora o espadas, y que no trabajaran en metalurgia. La desobediencia en estos asuntos se podía castigar con la pena de muerte.
Durante dos días, marchó a paso regular deteniéndose solo para descanso y alimento de los animales, reposando junto a ellos, comiendo a lomo de mula, masticando lentamente el charqui de llama o venado que Micaela y Ramona le habían preparado. Disfrutaba de la fruta fresca arrancada de los árboles y bebía agua de los arroyos, todavía abundantes a pesar de que la etapa del deshielo había terminado.
Al tercer día, descubrió vestigios de la antigua civilización prehispana: andenes ahora abandonados por los antiguos agricultores de la montaña, quienes, necesitados de tierras cultivables, en el pasado acostumbraban a construirlos en el extremo de un desnivel de la ladera. Primero, levantaban una pared con piedras superpuestas que servían de contención a modo de dique; luego, rellenaban ese hueco con tierra y arenisca hasta nivelar la superficie con la altura de la pared. Una vez logrado un terreno horizontal, disponían de una especie de terraza que servía para la siembra, evitaba la erosión y aprovechaba los deshielos de la alta montaña.
Ahora, la situación era diferente: abandonados a su suerte, sin agricultores que los cultivaran, los antiguos plantíos de maíz, papas y mandioca estaban invadidos por altos pastizales salvajes.
Dejando atrás los andenes, cuando el camino ascendió en forma abrupta, el corazón de Túpac comenzó a palpitar aceleradamente y a fatigarse por la falta de oxígeno. Pese a ser un hombre criado en la montaña, necesitó mascar hojas de coca para normalizarse.
Cuanto más se adentraban en la montaña, el instinto de las mulas las obligaba a avanzar con mayor lentitud, asegurando el paso para no caer. Por momentos, los animales se detenían dubitativos; entonces, Túpac desmontaba para animarlos con gritos y palmadas en las ancas.
El sendero, peligroso pero prolijamente empedrado, era “El antiguo camino del inca” que unía Cuzco con las tierras altas, Tumbes y el norte de Chile.
Hacia el oriente, encontró una ruta transversal que dejó de lado. Su primo Diego Verdejo, quien conocía la región, le había dicho que ese camino llegaba hasta el lago Titicaca, ramificándose hasta alcanzar los lugares más apartados. “¿Cuántos chasquis habrán pasado por este lugar llevando las órdenes del Inca al imperio Tahuantisuyo?”.
Cuando la vegetación comenzó a escasear, un gran pájaro negro con líneas blancas debajo del cuerpo lo acompañó durante tres días, como si estuviese custodiándolo. El Inca observaba maravillado el aleteo lento y majestuoso del animal, sus garras poderosas, la cabeza erguida y soberbia; “un verdadero Inca de los aires”. Él lo conocía bien, pero nunca lo había visto tan de cerca. Por momentos, el ave se mantenía en el aire, inmóvil, con sus enormes alas extendidas, aprovechando las corrientes de aire. Era el cóndor, “el espíritu de los Andes” que guiaba a los nativos por los caminos de las más altas cumbres, donde el hombre no podía llegar.
Aunque la temperatura era agradable durante el día, a la noche descendía hasta hacerlo tiritar y obligarlo a buscar madera para mantener el fuego encendido hasta el amanecer. A medida que avanzaba, la montaña se hacía más agreste, aparecían nieves eternas y unos pocos arbustos secos que apenas servían para la hoguera.
A la jornada siguiente, después que el cóndor desapareció, el camino inició un rápido descenso. Ya no fue preciso mascar coca ni mantener el fuego encendido durante la noche. Asomaron pájaros, llamas, esquivas vicuñas y hasta una vizcacha que cocinó ensartada en un palo. Desde allí, el viaje resultó ligero.
Cerca de la media tarde, desde un recodo del camino, divisó la ciudad de Arequipa, bautizada “la blanca” por los lugareños. Admirado por el paisaje, detuvo la marcha en una saliente de la montaña. Bajó de la mula para contemplar la majestad del Misti, el volcán en cuyas laderas estaba construida la ciudad. Vagó la mirada por las montañas que enmarcaban la ciudad hasta detenerla en la blancura de las construcciones extendidas hasta el río, cruzadas por calles empedradas, húmedas y ensombrecidas por el volcán. Aunque la noche estaba cerca, el majestuoso pico nevado resplandecía con reflejos dorados.
Al anochecer, llegó a la casa de Quepi, un viejo kuraka al que su tío Blas había conocido de joven en la costa arequipeña, cerca de los pantanos. El dueño de casa se mostró complacido con la visita y lo invitó a hospedarse.

—Si lo deseas, mañana nos reuniremos con caciques de pueblos vecinos.
“Este hombre me facilita las cosas y me ahorra tiempo”. 

Después de desayunar frutas y un té de hierbas, Túpac y Quepi partieron. Eran los primeros días de otoño y Arequipa despertaba con sus calles cubiertas por una fina capa de hielo que se derretía apenas salía el sol. Pasaron frente al monasterio de Santa Catalina, donde residían monjas de clausura que no salían del monasterio ni siquiera para abrir la puerta. Más adelante, dejaron de lado la Plaza de Armas, considerada por los arequipeños como el símbolo del dominio español sobre los incas, y marcharon al paso hasta alcanzar unas cuevas donde surgían aguas termales llamadas Yumba.
Ingresaron a una cueva disimulada detrás de una gran roca, donde los esperaban dos indios y una india vestidos con finas telas de algodón teñidas de rojo y azul.
Después de saludarse ceremoniosamente, apretándose los antebrazos con fuerza, se sentaron alrededor de una piedra ovalada. Uno de ellos permaneció de pie y lo llamó por el nombre de “Túpac Amaru, descendiente del último Inca, perversamente asesinado por los españoles”.
Entendiendo cuán importante había sido asumir el nombre de su antepasado, que infundía esperanzas de libertad, contestó:

  —Sí, soy José Gabriel Túpac Amaru, nacido en la provincia de Tinta, educado en el Cuzco, cacique de Pampamarca y Tungasuca, descendiente directo del último Inca; para mi orgullo. Y he venido a Arequipa para saber cuáles son los ultrajes que sufren los nativos de esta zona y averiguar si los kurakas amigos alentarán mis esfuerzos para abolir los obrajes, la mita y la explotación de nuestro pueblo, con la ayuda de Dios.

Nadie habló. El silencio era interrumpido solamente por el sonido del agua que brotaba de la montaña y caía dentro de una fuente esculpida en la roca, donde formaba una tenue niebla de vapor. Todas las miradas se dirigieron a la mujer, quien se levantó de su banco de piedra secándose el rostro con un pañuelo. Era Francisca Katanku, cacica del pueblo de Yauca Huasi, quien se acercó a él para acariciarle el cabello en señal de respeto, mientras imploraba al rey Sol “que las borlas del poder pendan de tu cabeza, Inca, y que podamos luchar junto a ti”.
Pero él no deseaba la guerra tan rápidamente. Sabía que los españoles los superaban con sus armas, caballos y organización militar.
Los que participaron de la reunión, repetirían a sus amigos las palabras de José Gabriel:

—Hermanos, falta mucho tiempo todavía. Mientras tanto, debemos prepararnos para cuando ese momento llegue. Y para que nuestra gente no muera en luchas desiguales, tratemos de robar armas de fuego al invasor, arrancar pólvora en buen estado de sus alforjas y acopiar fierro para fundir lanzas; será una faena lenta, pero sin descansos.

La cacica prometió pedir ayuda al adivino de Yauca Huasi, “quien ha heredado las videncias de nuestros antepasados e interpreta las señales del volcán, los mensajes del agua bajando de las montañas y las advertencias de las nubes cuando ocultan el sol”.
Como poseída por un mandato superior, con la mirada perdida y arrastrando el vestido mojado por el vapor, Francisca Katanku salió de la caverna inclinando el cuerpo ante el Inca en señal de humilde respeto. Los demás la imitaron.

En el camino de regreso, Túpac visitó a los párrocos de dos iglesias. Uno de ellos mostró indiferencia con los desalmados métodos aplicados por el corregidor y las medidas adoptadas por el alcalde, ya que consideraba a los nativos “salvajes ignorantes de las buenas costumbres”. Más tarde, se enteraría de que ese párroco disfrutaba de la buena vida y compartía los lujos de las autoridades. El otro, en cambio, se oponía a la crueldad ejercida con los indios y prometió su ayuda ante el obispo.

Con las primeras luces del día, partió hacia la costa. A pesar de estar todavía en la montaña, notaba el aire más húmedo y más cálido a medida que avanzaba, comprendiendo que los vientos llegados del mar influían sobre el clima y la vegetación. Dos días más tarde llegó a la costa del Pacífico.
En esas playas, a diferencia de lo visto entre los pescadores de las cercanías de Lima, las embarcaciones aguardaban sobre la misma arena para salir al mar, de donde regresaban con pescados o guano para fertilizar las plantaciones cercanas a la costa.
Averiguó que la alimentación de los pobladores era a base de pescado y productos de la tierra cultivada; casi no comían carne de llama. Los hombres vestían indumentarias confeccionadas con hilados de lana o vicuña y las mujeres llevaban largos vestidos teñidos de colores firmes, adornados con figuras geométricas que mostraban una técnica textil superior a la empleada en el Cuzco.
Permaneció dos días en la zona de Mollendo, donde escuchó pacientemente los problemas y las quejas de la gente por los malos tratos de los corregidores. Para su sorpresa, comprobó que tanto la vida cotidiana como la relación con los alcaldes y corregidores eran menos humillantes que en las montañas.
A pesar del apoyo recibido en los pueblos de pescadores, percibió que el énfasis libertario era inferior al encontrado en la ciudad de Arequipa. Y esa noche creyó descubrir el motivo: “la cercanía del mar los hace sentir más libres”.
Al día siguiente, frente a algunas casuchas cercanas a la playa, observó parvas de forraje para mulas, utilizado como medio de pago por los agricultores que bajaban a comprar pescado. Aunque los pescadores lo vendían a cualquiera que lo necesitara, no ocultaban su preferencia por los españoles “porque pagan con monedas de oro”.
“Además de la cercanía del mar, el comercio ha afectado el espíritu incaico de esta gente; a ellos no podré pedirles que roben armas o pólvora; no lo harían”, confiaría más tarde a sus amigos.

Regresó de la costa con el sol matinal abrillantando los cerros. Por el oriente, algunas llamas pastaban en las laderas, mientras una muchacha de largos cabellos renegridos conducía un pequeño rebaño de chivas con destino incierto.
Sin perder tiempo, caminó por las calles empedradas hasta llegar a la pequeña casa del viejo kuraka, quien le informó que el adivino aguardaba su visita en el pueblo de Yauca Huasi. Hacia allá fueron.
A una hora de marcha de Arequipa encontraron un pueblo de cien casas humildes distribuidas desordenadamente sobre la estribación de la montaña, para que las inundaciones de la época de deshielo no las alcanzaran.
Como si se tratara de una ordenanza que todos acataban, a la derecha de cada casa se ubicaban los corrales construidos con piedras y maderas, donde encerraban mulas y llamas utilizadas indistintamente para transportar cargas. En jaulas de madera, separadas del suelo por piedras rectangulares, los nativos criaban conejos para complementar su dieta.
De una de esas casas salió un indio de cara alargada y cabello entrecano cayéndole sobre la espalda, vistiendo una especie de túnica blanca que le llegaba hasta las rodillas. Calzaba zapatones de piel que sobrepasaban sus tobillos. Se acercó caminando lentamente, moviendo los brazos como si remara. Era Chivayo, el adivino, quien se aproximó a Túpac para intercambiar saludos como en un ceremonial.
La leyenda popular dice que el vidente cerró los ojos y alzó sus hombros, al tiempo que abrió los brazos y levantó la cabeza hacia el cielo. Enseguida, habló con voz profunda que parecía brotarle del pecho:

—He ido a consultar las aguas del Colca y he observado las nubes que rodean al volcán Chichana… los mensajes que he recibido han sido claros; la guerra se aproxima y el pueblo sufrirá… —las palabras surgían como gruñidos—. Será una lucha cruel y breve, pero la libertad del pueblo no se conseguirá tan pronto, la traerá un santo que en pocos años llegará desde el agua*.

Chivayo hizo una pausa y aspiró profundamente antes de dejar caer los brazos a los lados de su cuerpo. Parecía exhausto por el esfuerzo. Abrió los ojos y miró a la cara, uno a uno, a los presentes. 

—Y a este hombre —señaló a Túpac con la palma de la mano—, no lo he visto instalado en los palacios del Inca... su destino está oculto entre las nubes que desde hace días oscurecen el volcán y enturbian las aguas.

Su corto discurso había terminado.  

*Desembarco de San Martín.

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CAPÍTULO 5
 REGRESO AL HOGAR

Desde el momento mismo en que comenzó a subir el camino de la montaña, Túpac notó la intensidad del otoño. La primera noche no necesitó mantener el fuego encendido, pero supo que debía prepararse para las próximas; las cumbres mostraban nevadas recientes.
A partir del día siguiente, la vegetación comenzó a escasear, las primeras nieves aparecieron sobre los matorrales, y las laderas se cubrían de blanco a medida que ascendía. Por la tarde, ya en lo alto de la montaña, necesitó mascar hojas de coca; el frío acentuaba en su organismo los efectos de la falta de oxígeno. Antes de llegar la noche, aprovechó para recoger arbustos secos y cargarlos sobre la segunda mula; con las primeras sombras, encendió fuego detrás de una gran roca que lo protegía del viento. El silencio era total, sobrecogedor. De vez en cuando, unas sigilosas pisadas felinas y el nerviosismo de las mulas golpeando los cascos sobre las piedras indicaban la cercanía de algún puma. Se mantuvo despierto, mirando el reflejo de la luna sobre los picos nevados como si fueran faros iluminando sin intermitencias, hasta que el sueño se apoderó de él.
A la mañana, despertó con las cejas escarchadas. Después de alimentar a los animales, inició la marcha con cuidado; los cascos resbalaban en el hielo. Adentrándose aún más en la montaña, el viento helado obligaba a Túpac a cerrar los ojos. El frío era tan intenso durante el día que los animales exhalaban nubes de vapor que parecían congelarse en el aire. La chicha le resultó indispensable para mantener el calor del cuerpo, mientras trataba de entretenerse buscando al cóndor que lo había acompañado en el viaje de ida; pero no lo encontró.
En la soledad y frente al vasto paisaje pensaba en las profecías del adivino de Yauca Huasi, al tiempo que fortalecía su creencia en Dios recitando los pasajes escogidos de la Biblia y preparando mentalmente lo que diría en la Audiencia de Lima en pocas semanas. De noche, soñaba con el esperado reencuentro con su amada Micaela.
Faltando sólo tres días para arribar a destino, una tormenta de nieve convirtió el sendero en una extendida masa blanca en la que no podía reconocerse dónde estaba el borde del abismo. Las mulas, cautelosas por instinto, se resistían a avanzar o lo hacían a un ritmo desesperadamente lento. La preocupación de Túpac aumentaba a cada momento: no podía encontrar comida ni refugio para los animales. “Si permanecemos detenidos en este lugar, moriremos congelados esta misma noche”. Desmontó para aligerar la carga y, alentando a las bestias con gritos y palmadas en las ancas, caminó en la nieve junto a ellas. Sin encontrar protección y con los pies insensibilizados por el frío, se sentía desmoralizado. De pronto, cuando la oscuridad envolvía la montaña y el pesimismo lo dominaba, encontró un antiguo andén abandonado. Por fin, allí había pasto entremezclado con la nieve, que las bestias podrían comer para reponer energías. Media hora más tarde se guareció detrás de la pared de piedras, junto a los animales, agradeciendo a Dios y a la laboriosidad de sus antepasados incas que le habían salvado la vida.
Mientras intentaba recuperarse, advirtió que su cuerpo era un muestrario de sufrimientos: tenía llagas en la cara, la piel de la frente le caía en jirones y sus manos sangraban de tanto sostener las riendas y golpear las ancas. Para recuperar la sensibilidad de sus pies, debió masajearlos con fuerza y calentarlos sobre el mismo fuego. Dolorido y extenuado, esa noche dormitó sentado junto a las brasas, temiendo morir por enfriamiento. Para darse más calor, bebió hasta la última gota de chicha.
El nuevo día amaneció más frío que el anterior; al orinar, el líquido se congelaba apenas tocaba el piso. Las nubes oscuras corrían entre los cañadones, formando espesas cortinas de niebla que impedían ver más allá del camino. A media mañana, encontró un viejo puente tendido sobre una profunda grieta, construido con cuatro gruesas cuerdas de algodón trenzado que pasaban de lado a lado, amarradas a rocas en los extremos. Una esterilla resistente, cubierta con arcilla y barro, formaba un sólido pavimento que vinculaba las sogas entre sí. El paso era angosto, apto para un hombre o una mula a la vez. Una cuerda colgando de dos estacas servía a los caminantes para mantener el equilibrio.
En medio del viento que sacudía la helada superficie del puente, inestable y resbaladizo, Túpac caminó delante de una de las mulas llevándola de las riendas. Imprevistamente, el animal se detuvo. Temiendo que el armazón de cuerdas no soportara el peso de ambos a la vez, el hombre le palmeó la cabeza, le gritó e insultó para animarla a andar. Por fin, después de forcejeos, empujones y peligrosas sacudidas que hacían crujir la estructura, pudo llegar a tierra firme. Con gestos nerviosos, ató el animal a una roca, recuperó energías y regresó al otro lado a buscar la segunda mula, que también se negó a moverse de su lugar. Luego de quince minutos de maldiciones, golpes en las ancas y alaridos de impotencia, el animal se mantenía en su sitio. Comprendiendo que no podía perder más tiempo, decidió abandonarla a su suerte y proseguir el viaje sin ella. Cuando comenzó a caminar sobre el puente, la mula se encolumnó detrás de él, en el mismo momento que una ráfaga de viento hizo oscilar el puente. El animal resbaló en el hielo. Sus patas, buscando apoyo firme, sacudieron aún más la estructura de sogas. Casi inmediatamente, la mula golpeó contra el piso y se oyó el chasquido de uno de los sostenes al romperse. La bestia cayó al vacío, llevándose la comida y las mantas que Túpac usaba para dormir. Mientras éste se aferraba a una de las cuerdas con sus manos lastimadas, observaba el cuerpo de la mula que rebotaba contra las paredes de la grieta hasta destrozarse en las rocas del fondo.
Entristecido y desanimado, el hombre comprendió que a partir de ese momento estaría a merced de la naturaleza.
Después de un recorrido angustiante de cinco horas, que parecieron anticiparle el fin de sus días, las nubes se disiparon y un sol brillante hizo ascender la temperatura. El hielo del camino se transformó en agua y la senda comenzó a descender. De pronto, aparecieron signos de vegetación de los cerros cercanos a su casa y, a cada vuelta del sendero, el Inca encontraba lugares conocidos. “Mañana, antes del anochecer, estaré con mi familia”, se alentaba en voz alta.

Con la pálida luz del sol comenzando a ocultarse detrás de los picos nevados, Micaela Bastidas Puyucahua trabajaba la huerta, mientras sus pensamientos volaban a través de las montañas. En los últimos días, desde la ventana de su casa, la mujer observaba las cumbres volviéndose más blancas y más peligrosas para su Chepe. Pero callaba su preocupación para no inquietar a sus hijos ni a su amiga Ramona Castillo, siempre fiel, siempre a su lado cuando su esposo se ausentaba.

Micaela era tres años menor que Túpac; había nacido en el pequeño pueblo de Pampamarca, muy cerca del de su marido. Allí se conocieron casi de niños y se enamoraron. Se casaron cuando ella tenía dieciocho años, en la iglesia de Nuestra Señora de la Purificación.
Siempre erguida, de cuello fino y alargado, su tez heredaba un tono oliváceo propio de los nativos por parte de la madre, y algún reflejo de oscura piel africana por parte del padre. Era hermosa, de ojos grandes, delgada y bien hablada. Le gustaba cabalgar, criar animales, atender la huerta, cuidar a sus tres hijos varones y atender a su esposo.
Desde niña había mostrado un carácter decidido y responsable. Todos recordaban cuando, una tarde de verano, a los doce años, cuidaba un rebaño de cabras en la montaña. Al anochecer, regresando con los animales al corral, descubrió la falta de una de las crías. Se sintió tan culpable por esa falta que, sin dudar un instante, contó a los padres lo sucedido y subió corriendo al cerro a buscarla.
Esa noche, nadie durmió en la casa de los Bastida. Pasaban las horas y la niña no regresaba. Todos temían por ella. El padre subió varias veces el camino en su busca y regresó siempre sin novedades. La vigilia fue larga y angustiosa, hasta que con las primeras luces de la mañana llegó el berrido de un chivito descendiendo por la ladera. Al mirar por la ventana, descubrieron a Micaela con una gruesa vara en la mano, guiando el animal hasta el corral.
Entre sollozos y dulces recriminaciones de los padres, la jovencita les relató que no había dormido en toda la noche por espantar a un puma que la merodeaba. Como prueba, mostró la punta del palo mordido por los colmillos del felino. Micaela estaba cansada, tenía hambre y sueño, pero se sentía feliz por haber cumplido con su obligación.
La determinación y fuerza de voluntad mostradas ese día eran rasgos distintivos de su carácter, que serían fundamentales para ayudar a su esposo en la lucha por la libertad.

Había llegado el tiempo de la resiembra otoñal, el momento de cosechar las papas y sembrar las verduras que recogerían durante el invierno; Micaela era la encargada de hacerlo. Acostumbraba a agacharse para trabajar la tierra, dejando caer la pollera por los costados con la forma de una campana de iglesia. Hacía tres días que trabajaba así, con la mirada dirigida hacia la hondonada por donde llegaría su hombre. No le importaba que la flexión constante sobre los cultivos la acalambrara, ella necesitaba verlo llegar.
Esa tarde, el sol ya se había acostado y solamente quedaba un reflejo de luz en las nieves de las altas cumbres. Era la hora en que desaparecían las sombras de los valles y serranías, dando paso a la oscuridad. Micaela se puso de pie, masajeándose las rodillas. Miró una vez más hacia la hondonada, casi con resignación. De pronto, vio a un hombre a lomo de una mula que se acercaba a tranco lento. El jinete no se parecía a su Chepe; estaba encorvado, con aspecto vencido por la fatiga. Sin embargo, el color de la ropa y la mula eran de él. Corrió a su encuentro, gritando. El hombre respondió levantando la mano desde lejos, sin fuerzas ni voz. Cuando se encontraron, se miraron largamente con lágrimas en los ojos. Los de él, rojos por la irritación; los de ella, profundos y brillantes de emoción.
Ella giró la cabeza hacia la casa para llamar a Ramona y a su hijo Hipólito, quienes corrieron a ayudarla. Luego de asearlo y acostarlo, le untaron las heridas con un bálsamo aromático que mitigaría los dolores. Por momentos, Túpac parecía delirar, decía cosas incoherentes; hablaba de un precipicio al que había caído y de un cóndor que lo había rescatado. Durante toda la noche, su esposa le renovó los paños fríos sobre la frente para reducirle la fiebre.
Recién al tercer día, el hombre recuperó la expresión habitual de su rostro y sonrió, agradecido. Se levantó de la cama todavía débil y con la voz ronca, pero decidido a seguir trabajando.
A pedido de su Micaela, durante media hora relató el viaje, las visitas a los kurakas y a los curas en Arequipa, las pocas esperanzas que tenía en los pueblos de pescadores, la reunión con el adivino de Yauca Huasi y las vicisitudes del regreso.

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CAPÍTULO 6
 PREPARANDO EL DISCURSO PARA LA AUDIENCIA

La tarde en Tungasuca había sido plena de sol, con un aire casi templado que hizo olvidar a Túpac los helados días de la montaña. A la noche, durante la reunión con los amigos, la chicha corrió en abundancia y la alegría por su regreso se mezcló con la tensión producida por el relato del viaje y la emoción de haber recorrido los caminos del imperio hasta el mismo océano. Todos brindaron por la providencia que le permitió refugiarse en los andenes.
Mientras los hombres bebían y hablaban, Micaela y Ramona cantaban viejas canciones quechuas, acompañadas de quenas hechas de huesos humanos, preferentemente los de las piernas, según la antigua tradición inca. Hipólito, el hijo mayor de Túpac, los alegró haciendo zumbar el caracol marino traído de Lima por su padre en el último viaje.
Después, comenzaron a hablar acerca de la citación en la Audiencia y el discurso que Túpac daría ese día. Con paciencia, explicó que hablaría del maltrato en los obrajes, de los niños obligados a trabajar en las plantaciones de coca, de los enfermos a los que exigían tareas en los cañaverales, de la mala alimentación de los obreros en las minas, del agravio de los españoles, de la población que había mermado, de las epidemias llegadas desde España “y tantas otras cosas”.
Días después, Diego comentaría en reunión de amigos que Micaela se puso de pie de un salto y, con el rostro enrojecido y mostrando su fuerte carácter, dijo a los presentes:

—Amigos… yo sé que Chepe hablará y será escuchado en la Audiencia. También sé que a ellos no les gustará su discurso. Y estoy segura de que no obtendrá enseguida los resultados queridos y necesitados por todos nosotros. Tendremos que esperar mucho tiempo para lograr soluciones. Eso lo sabe él muy bien, y para ello se ha armado de coraje y paciencia —miró a cada uno a los ojos, incluyendo a su marido—. Pero esa paciencia tendrá un límite... y todos debemos prepararnos para actuar cuando crucemos ese límite. Y el momento llegará cuando la lucha contra el cruel invasor sea menos desigual.

Dicho esto, dando un profundo suspiro, se sentó junto a su esposo, quien le acarició las mejillas con las manos todavía ampolladas.

En la límpida noche estrellada, las siluetas de los altos montes se recortaban contra un cielo de luna llena que iluminaba las frescas nieves de otoño. Al pie de un cerro, en la pequeña habitación de una casa ubicada frente a una hondonada, Micaela y Túpac se contemplaban con amor, acostados sobre un mullido colchón de algodón. Él, mirando el cielo a través de la ventana, apoyó una mano sobre el tibio cuello de su esposa, mientras ella le acariciaba la larga cabellera.
Esa noche, en un pequeño pueblo llamado Tungasuca, en el Perú, en la cordillera de los Andes, Micaela Bastidas y Túpac Amaru vivieron su pasión iluminados por la luna, ignorando haber comenzado a escribir un legado libertario que se extendería por toda América.

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CAPÍTULO 7
 RUMBO A LIMA

La noche previa a la partida, Micaela y Ramona cargaron las alforjas con comida, hojas de coca, chicha y gruesas mantas; el invierno estaba cerca y prometía ser frío.

A la madrugada, junto a Patricio que había llegado con su mula a buscar a Túpac, los dos hombres se despidieron de Micaela y su hijo mayor, que ya estaba despierto. En el momento en que estaban por montar, ella le entregó una carta.

—Chepe, léela el día anterior a tu discurso —le dijo, al tiempo que lo besaba una vez más—. Y que Dios te acompañe.

En el momento que madre e hijo acompañaron con la mirada a los dos jinetes hasta que las rocas los ocultaron, el sol aún no había salido y las penumbras de la madrugada se resistían a desaparecer.

En el trayecto hasta Cuzco, los dos hombres casi no hablaron. Cada uno pensaba en su familia, en los peligros del largo viaje hasta Lima y en las posibles consecuencias que tendría para ellos una resolución negativa de la Audiencia. Los cascos de las mulas resonaban en el silencio, golpeando contra las piedras del camino en una especie de letanía acompasada que se perdía entre la vegetación y las altas rocas.
Cerca del mediodía se encontraron con caminantes, artesanos que se dirigían a la feria y mujeres con vestidos de color púrpura y bordes amarillos. Estaban cerca de su primer destino, Cuzco.
Poco después, media legua antes de llegar a los límites de la ciudad, pasaron frente a las ruinas de Sacsayhuamán, una fortaleza edificada con grandes bloques de piedra magníficamente unidos. Patricio bajó de la mula y se acercó a la gran pared a pasar un dedo entre las juntas para comprobar la perfección del trabajo. “Es la obra maravillosa de una civilización destruida por los españoles sin contemplación”.
Media hora más tarde, llegaron a una colina desde la que pudieron observar las construcciones de Cuzco y sus calles angostas que convergían en un punto, como si fuera un abanico diseñado por un arquitecto. La mayoría de los techos eran de tejas españolas de un rojo descolorido, deterioradas por el fuerte sol de las alturas. Sobresaliendo del conjunto se destacaban los campanarios de la catedral y las torres de algunas iglesias.
Al descender de la colina, avanzaron por una estrecha calle encerrada entre dos altas paredes de piedra de perfecto acabado y una gran pureza de líneas. Al igual que en la fortaleza de Sacsayhuamán, la perfección de la construcción y el tallado de las piedras los enorgullecía. Estaban en Cuzco, “el ombligo del mundo”, la capital del imperio.
Cinco minutos más tarde, pasaron frente a un edificio de piedra y adobe que exhibía una gran puerta de madera de dos hojas y una capilla en un costado: era el colegio jesuita San Francisco de Borja, donde los dos hombres habían estudiado.
Mientras andaban, Túpac pensaba que por esas mismas calles había paseado su poderío Túpac Amaru I, su tatarabuelo. En aquellos tiempos, explicaba a su amigo, “respetaban a los conquistados, sus cultos y costumbres, y mantenían a los jefes naturales en sus puestos. Solamente les pedían someterse al Imperio Inca y al dios Sol. La guerra se empleaba en caso de extrema necesidad para mantener el orden, no mataban ni torturaban a los derrotados. Se preocupaban en enseñarles a construir caminos, puentes, terrazas para cultivo, monumentos imponentes y canales de riego”.
Sintiéndose el heredero de ese reino, Túpac se mostraba muy distinto al que era en Tungasuca. Se paseaba erguido y gozoso, como si la ciudad le perteneciera, adoptando el porte de un verdadero Inca. Era tal el entusiasmo por estar en Cuzco y mostrarle a su amigo las maravillas arquitectónicas de los incas, que no prestaba atención a otra cosa.

—Esta es la plaza Huacaypata, el “centro del imperio”. De aquí salían cuatro caminos hacia todos los confines de nuestro dominio. Y estos son los restos del Templo del Sol, que en época de mi tatarabuelo tenía las paredes cubiertas por oro. ¡Los españoles se han robado hasta la última piedra! —sus palabras parecían un discurso enardecido ante una multitud inexistente.

En el corral de mulas de Lima, Blas Condorcanki comenzaba su jornada antes del amanecer. Él cuidaba que los animales estuvieran bien alimentados, limpios y con elementos para el transporte: alforjas, vasijas, correas, bolsones, bridales. Cuando sus tareas lo demandaban, dormía en una casucha de adobe cerca del cobertizo. Se valía de las propias caravanas de burros y mulas que subían y bajaban de las montañas con mercadería para mantener correspondencia con su sobrino y con otros corrales del sur del Perú.
Era un hombre de cincuenta años, de altura mediana y un poco encorvado; había recibido buena educación cuzqueña, era precavido y buen conversador. Aunque escribía y redactaba con facilidad, había sido obligado a realizar trabajos rudos, con poca paga, maltratado. “Pues que los españoles me han segado la vida, me enrolaron en la mita de un obraje durante años, mal alimentado, muy lejos de mi casa. Al enfermar de los pulmones, me botaron sin una moneda, ni una mula, ni un adobe para pasar la noche”, comentaba a quien lo escuchara.
Pero desde el momento en que su sobrino recibiera las ciento veinte mulas, el destino había cambiado para él; Túpac lo contrató inmediatamente para trabajar en el corral de Lima. “El cacique arriero”, como le decían algunos despectivamente, tenía un gran aprecio por su tío y escuchaba sus consejos. Lo consideraba un hombre razonable.
Pese a su dolorosa experiencia en el obraje, donde presenció impotente durante largos años la degradación de los naturales del Perú, Blas disimulaba su rencor hacia los españoles; pero había perdido la alegría y mostraba gran escepticismo por el futuro. Decía que seguirían esquilmando al Perú hasta agotar las riquezas y que la justicia no llegaría nunca a los indios.
Fue esa idea de su tío la que llevó a Túpac Amaru a gestionar la carta de Santelices, gobernador de Potosí, quien la dirigió al rey Carlos III de su puño y letra explicando la situación, las quejas de los indios y “la necesidad de modificar las cosas, ya que la tranquilidad en la región está en peligro”.
Esa mañana, al igual que durante la última semana, la niebla de la montaña cubría la ciudad de Lima y avanzaba sobre el mar. Cuando Blas se levantó, la oscuridad era total y la bruma mojaba el suelo como una fina garúa. Al salir de la estrecha habitación de adobe, de techo tan bajo que apenas sobrepasaba un palmo su cabeza, tropezó con los perros durmiendo acurrucados frente a la puerta, dándose calor entre ellos.
Una hora más tarde, tosiendo y escupiendo por la humedad que afectaba sus pulmones, Blas sacaba nuevamente cálculos de las fechas: “Faltan diez días para que Chepe se presente ante la Audiencia, así que pronto estará por acá”, confiaba. 

Túpac y Patricio Noguera prepararon las mulas para continuar su camino. En medio de un silencio absoluto y de la oscuridad de la brumosa madrugada, la montaña y el bosque parecían despoblados de animales. Cuando reanudaron la marcha, las primeras luces apenas permitían ver el camino. Una implacable neblina los seguía desde hacía varios días, impidiéndoles aprovechar el calor del sol hasta bien avanzada la mañana; la bruma modificaba el color de las cosas y confundía el paisaje.
Un rato más tarde, en el momento en que una tenue luz señalaba la salida del sol, las nubes se desplazaron perezosamente y los pájaros comenzaron a saludar el día con sus cantos bochincheros. 

Túpac casi no hablaba, lo desvelaba pensar cómo hablaría ante la Audiencia. Deseaba evitar que el tribunal encontrara ecos de venganza o de desquite salvaje en su mensaje, lo que haría contraproducente su presencia. También temía que sus palabras sembraran angustias en los indios o aumento de su odio a los españoles. “Sería la peor medicina, porque siempre pierde el más débil”, pensaba.
Al mediodía, enfrentaron altas barrancas bordeadas con árboles y arbustos amarillentos. Abajo, a varios pies de profundidad, sobre las piedras corría un arroyo en el que bebieron y llenaron las cantimploras. Mientras lo hacían, observaron sobre sus cabezas las marcas dejadas por el agua cuando las nieves se derretían, provocando avalanchas de barro y piedras que arrastraban el camino. Aún no habían llegado a Lima y el clima no mejoraba.

Faltaban cuatro días para la cita ante el tribunal y la inquietud de Blas Condorcanki aumentaba por momentos. Se había enterado de que algunos de los corregidores y alcaldes a los que Túpac acusaría ya estaban en Lima, y él todavía no había llegado. Ese mediodía, desde el cuarto de madera donde almacenaban alimentos para las mulas, miraba nerviosamente a través de una ventana orientada hacia las montañas, que no alcanzaban a divisarse. Las pesadas nubes se arrastraban sobre las colinas cercanas, entrando y saliendo caprichosamente del mar como en un juego de vaivén, inmovilizando las balsas de pescadores a la espera del sol.
De pronto, dos jinetes insinuaron sus siluetas en medio de la bruma. Poco a poco, los borrosos cuerpos fueron tomando forma y por fin reconoció el poncho rojo con ribetes blancos de su sobrino. Un rato después, todos se confundieron en abrazos.

Mientras comían, Patricio comentó las vicisitudes del viaje, la niebla de los últimos días que los había demorado en el camino y sus deseos de dormir en una cama; le dolían los huesos de tanto acostarse sobre mantas. Túpac habló de Micalea y de sus hijos, del viaje a Arequipa, la visita al Cuzco y sus ideas sobre el discurso. Comentó con tristeza la gran cantidad de pueblos fantasmas que encontró abandonados por sus habitantes, exterminados por las pestes y los trabajos forzados.
Blas lamentó decir que en Lima había mestizos y criollos que no mostraban entusiasmo por la gesta de Túpac, comentario que le hizo sentir en la carne la ingratitud de los indiferentes, de aquellos que no interpretaban sus esfuerzos por disminuir los excesos de los conquistadores, de los que no se enrolarían en sus filas, pero serían quienes más aprovecharían los resultados.  

—He notado esa misma parálisis en algunos indios que se engañan a sí mismos alimentando su espíritu con el comercio, satisfechos de vivir un poco mejor que en un obraje o en una mina. Ellos, aunque posean monedas de oro, son pobres de mente y parecen haber nacido para vivir como esclavos. Es seguro que una parte de los criollos y mestizos se han adaptado a un nuevo país, distinto al del incanato que no conocieron, pues llevan en su sangre herencia e influencias españolas. Es un triunfo de los colonizadores, que han intentado poner fin al mundo indígena… y casi lo han logrado luego de doscientos cincuenta años de dominación y exterminio. Por eso, nuestro deber es recuperarlo —sentenció Túpac.

En aquel momento no resultaba sencillo explicar por qué algunos mestizos y criollos mostraban indiferencia. Es que en las cercanías del siglo diecinueve, el Perú estaba habitado por una proporción de mestizos, criollos, mulatos, zambos, esclavos y españoles casi igual a la de los propios naturales, mal llamados indios. El resultado fue que esa intrincada mezcla de colores y razas complicaba las relaciones entre ellos, llevaba la convivencia general a tensiones permanentes y fomentaba comportamientos egoístas.

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CAPÍTULO 8
 LA AUDIENCIA – LOS TUPAMAROS

A la noche, Túpac entró a la casa dispuesto a leer la carta de su Micaela. Pese a sus manos callosas de tanto sostener las riendas, la abrió con delicadeza. Entre palabras de amor y promesas de extrañarlo hasta que regresara a Tungasuca, su esposa le decía, “el hecho de ser mujer no me desalentará para estar a tu lado en todo momento, en cada pueblo al que debas ir, en cada tribunal al que te citen y en cada batalla que te obliguen a dar”.
Lo exhortaba a no desmayar, a enfrentar las adversidades, “las que sea que surjan y donde te toque resolverlas, porque siempre te acompañaré”, y finalizaba diciendo: “Estoy pronta a la lucha y a morir contigo. Te ama, tu Mica”.
Cerró la carta, con los ojos humedecidos. Intentó dormir, pero no pudo; el recuerdo de su familia y de su pueblo lo habían desvelado.

Las paredes del despacho del marqués de Guirior, virrey del Perú, estaban decoradas con laminillas de oro y delicadas telas de pelo de vicuña teñidas de azul. De una de las paredes colgaba un cuadro enmarcado en oro, con el semblante adusto de Carlos III. Debajo, una inscripción remarcaba: “Don Carlos Tercero, Rey de Castilla, de León, de Aragón, de las Dos Sicilias, de Gerusalem, de Navarra, de Granada, de Toledo, de Valencia, de Murcia, de Jaén, de los Algarbes, de Algeciras, de Gibraltar, de las Islas de Canarias, de las Indias Orientales y Occidentales, Islas y Tierra Firme del Mar Océano, Archiduque de Austria, Duque de Borgoña, de Brabante y Milán, Conde de Abspurg, de Flandes, de Tirol y Barcelona, Señor de Vizcaya y de Molina”.
El ambiente era cómodo, de aspecto elegante y refinado. Sobre el piso alfombrado, un gran escritorio, tres sillas e infinidad de muebles relucían como si dispusieran de luz propia. El conjunto hacía honor a Lima, la Ciudad de los Reyes, donde la riqueza desbordaba las calles y el oro se exhibía en las paredes.
No tenía deseos de asistir al discurso de “ese indio atrevido”, pero estaba obligado a mostrar que la administración funcionaba para todos, inclusive para los indios. El marqués paseó por la sala de su despacho con las manos sobre el pecho, los pulgares dentro de los bolsillos de su chaleco, moviendo sus dedos sobre las costillas como si golpeara un tambor. Se acercó a la ventana a observar los balcones de los edificios que rodeaban la plaza, y permaneció unos segundos sin hablar, pensando en la carta que el gobernador de Potosí enviara al Rey, junto a las de los obispos de Cuzco y Potosí con similar contenido. “Esos brutos lo único que saben es proferir insultos y maldiciones, pero no podrían vivir sin nuestra regencia”. Llamó a su asistente y ordenó que los oidores, el fiscal y los dos escribanos que asistirían a la Audiencia se presentaran por la mañana, deseaba darles instrucciones.
Las Reales Audiencias en América estaban presididas por el Virrey. Si bien era un tribunal de apelación en las colonias, su objetivo principal era reafirmar el poder del Rey. Por sobre ella sólo estaba el Consejo de Indias, con sede en Madrid. Y arriba de todos, el poder absoluto del Rey.
Además de impartir justicia, la obligación de este tribunal era informar a la Corona la situación en que se encontraban las jurisdicciones, proponer enmiendas, sugerir cambios de funcionarios o indicar medidas convenientes para la mejor administración.
Por ambiciones desmedidas e intereses particulares, el Virrey y las autoridades que componían la Audiencia solían no informar debidamente o bien no aceptar las órdenes del Consejo de Indias. A veces, en situaciones poco importantes, tampoco respetaban las provenientes del mismo Rey. Pero en esta oportunidad, todos sabían que la mirada de Carlos III se fijaría en la Audiencia de Lima. La carta enviada por Santelices, gobernador de Potosí, alertaba al Rey sobre los excesos en los obrajes y las minas, los ánimos caldeados de los nativos y los peligros que acechaban a la paz de la región. El asunto era de vital importancia para la Corona.
Los hombres allí reunidos ignoraban cuándo recibiría la carta y qué medidas adoptaría el rey. Para hablar de ese tema y del discurso de Túpac Amaru, habían sido convocados por el Virrey, quien deseaba demorar el discurso y posponerlo hasta conocer la resolución del monarca. Uno de los asistentes a esa reunión comentaría más tarde las palabras del virrey Guirior:

—Es de presumir que el discurso de ese indio será extenso, pues ha tenido tiempo suficiente para prepararlo, y estará repleto de palabras dulces a los oídos de la plebe. Sus críticas se centrarán en los gobernantes de este virreinato y ocultará astutamente su perfidia y su odio a España —comenzó el marqués, caminando entre los asistentes como si los desafiara a que lo contradijeran. Observaba sus reacciones, gozando de dominar la situación con su investidura. Cuando terminó de hablar, todos se comprometieron a obedecer las instrucciones. 

“El plan parece bastante lógico”, pensó el escribano al salir.

Por fin, el día había llegado. Esa mañana, bajo un sol semioculto por las nubes, en la plaza central de Lima, frente al edificio de la Audiencia, más de quinientos indios y mestizos esperaban la llegada de Túpac Amaru. Los gritos en quechua sobrepasaban los muros y corrían por las calles hasta alcanzar los límites de la ciudad. Los desamparados deseaban verlo y escucharlo. Sabían que él estaba allí para defenderlos.
De pronto, la multitud hizo silencio y un respetuoso corredor se formó en el centro de la plaza: en uno de los extremos había aparecido un hombre de porte erguido y figura imponente, con cabellera renegrida que le llegaba hasta los hombros y un gran medallón en el pecho pendiendo de un collar. Era él, el Inca, “el protector de los débiles y desamparados”. Lo seguían su tío Blas Condorcanki, llevando un bolso colgando del hombro, su primo Patricio Noguera y sus amigos Melchor Parra y Ezequiel Oliva, llegados de Tungasuca el día anterior.
Túpac Amaru avanzó por el desfiladero humano mirando esos rostros curtidos, silenciosos y esperanzados. Al llegar a la puerta del tribunal, los guardias le anunciaron la restricción del acceso a un único acompañante. Inmediatamente comprendió que ya había comenzado una lucha en la que él llevaba desventaja. Melchor y Ezequiel pretendieron rebelarse y solicitar apoyo a la multitud para que los dejaran entrar, pero Túpac lo impidió. “Hace más de doscientos años que esperamos, podremos soportar estas jugarretas un poco más sin mellar nuestra resistencia”.
Una vez adentro, los sentaron sobre un incómodo banco que tenía una pequeña tabla que utilizaron para apoyar sus papeles. En vez de acusadores, parecían dos acusados enfrentando al tribunal que los juzgaría. Frente a ellos estaban los lujosos pupitres elevados del Virrey, de los oidores, del fiscal y del escribano. Parados detrás de las autoridades de la Audiencia había cuatro personajes que presumían ser asesores. En un costado, se ubicaron el corregidor de Tinta y el alcalde de Quispicanchi.
Después de que la guardia tomara posiciones dentro del recinto, el fiscal ordenó cerrar la puerta. En el silencio previo al inicio de la sesión, se escuchaba en el recinto el murmullo de la multitud, que llegaba desde la plaza.
A las diez y media de la mañana, un oidor se puso de pie para dar comienzo a la sesión.

—Miembros de la Real Audiencia de Lima, el señor José Gabriel Túpac Amaru, aquí presente —lo señaló—, ha elevado un escrito solicitando la formación de este honorable tribunal para que se escuchen sus quejas y peticiones. Oigamos lo que tiene que decirnos el peticionante.

Túpac se puso de pie para hablar; notaba su propia tensión, temía que le temblara la voz.

—Señor Virrey y miembros de esta Real Audiencia. Mi petición para ser escuchado tiene fundadas razones. Veamos desde el comienzo —Túpac abrió un morral y sacó un conjunto de sogas de colores de distinto grosor, anudadas a lo largo, de donde pendían otras más gruesas—. Estas sogas aparentemente enmarañadas forman un quipu; un sistema de anotaciones incas que registra cantidades de a diez, cien y mil… aceptado durante cientos de años en estas tierras por su precisión. Este “quipu” registra cuál era la población del imperio, pocos años antes de la llegada de los españoles. Fue un censo efectuado a pedido del Inca Huayna Capac. En aquel entonces, doscientos cincuenta años atrás, había once millones de pobladores en el estado montañoso que ocupaba el sur de Colombia, Ecuador, Perú, Bolivia y Tucumán. Sí, once millones de habitantes de pueblos obedientes del Inca, a quienes únicamente se les pedía adorar a Inti, el dios sol, y hablar quechua. Por lo demás, se respetaban sus creencias, mantenían sus jefes y gozaban de la seguridad ofrecida por vivir bajo este imperio protector.

Cuando guardó el quipu en el bolso e intentó proseguir, el Virrey, fingiendo transpirar, lo interrumpió.

—Aguarde usted un momento —se abanicó con la mano—. Con tanta gente aquí dentro, la temperatura se ha vuelto insoportable y no se puede respirar. ¡Guardias, abran las ventanas que dan a la plaza!

Una vez cumplida la orden, el murmullo de los indios llegó con tanta fuerza al recinto que impidió continuar la reunión. 

El Virrey, satisfecho por las demoras que había logrado producir, se dirigió a Túpac Amaru:

—Pues dígale usted a sus seguidores que se callen. Ordéneles a esos… —deseaba bautizarlos con un apelativo injuriante—… a esos “tupamaros” que hagan silencio.

El Inca se dirigió a la ventana, abrió los brazos hacia su gente y  les dijo:

—Hermanos, a callar por unos instantes… todavía no ha llegado la hora de gritar.

El Virrey agradeció con una inclinación de cabeza y una disimulada sonrisa; le había agradado el sobrenombre de tupamaro.

—Decía, señores de la Audiencia, que en la era de Huayna Capac había once millones de habitantes autóctonos. ¿Cuántos pobladores han quedado, luego de doscientos cincuenta años desde la llegada de los españoles a estas tierras? Quizás cuatro millones, como mucho. Y en poco tiempo serán aún menos. La conquista española nos ha diezmado. Ha traído pestes que desconocíamos: la mortal viruela, el sarampión y la influenza, para las que nuestro organismo no estaba preparado. Los españoles han llegado sin que los llamáramos, y nos han esclavizado en nuestro territorio, en nuestras propias casas, en nuestros templos. Nos hacen trabajar en cuevas subterráneas para extraer la plata y el oro que se llevan a España. En esas minas no hay ventilación, ni nos proveen de comida ni ropa. Las mismas son verdaderas tumbas para los indios, que deben mascar coca durante todo el día para aliviar el dolor y el hambre, envenenándose. No pueden descansar y deben dormir en el frío suelo de las cuevas, tratándolos como a vasallos, injustamente —hizo una pausa para mirar a todos, incluyendo a los guardias, mientras repasaba en su mente los pasajes que sabía de memoria de Eclesiástico 7—. Los españoles nos dictan religión, principios cristianos y justicia, pero olvidan aplicar lo dicho por la Biblia: “Apártate de la injusticia, y ella se apartará de ti”, “No siembres, hijo mío, en los surcos de la injusticia, no sea que coseches siete veces más”.

El fiscal se puso de pie, mostrando enojo.

—Esas frases parecen expresar una advertencia, las considero una amenaza.

—Pues las frases que usted menciona, señor fiscal, pertenecen a la Santa Biblia. ¿Acaso usted se siente amenazado por ella? —como si no le diera importancia a la interrupción, continuó—. Está comprobado que generaciones completas han fallecido por culpa de trabajos forzados en los obrajes, en las minas y encomiendas. Para mantener activos a los indios, apelan a los castigos, al cepo, a los latigazos en las espaldas. Nos oprimen en los obrajes y cañaverales, cocales, minas y cárceles. Nos recogen como brutos y ensartados. Nos entregan a las haciendas para laborar. Los indios rinden la vida con vómitos de sangre —extendió el brazo, señalando la plaza—. Se obliga inhumanamente a los adultos, viejos y hasta niños a tejer y a hacer granjerías sin descanso. Los corregidores y alcaldes desean conservar sus vidas lujosas y sus dividendos, aumentando los impuestos, tratando cruelmente a las mujeres y olvidando la legislación indiana. Son personas de corazones depravados, los corregidores, tenientes y cobradores. Hombres diabólicos y perversos, sin disculpa porque desdicen del cristianismo pese a haber sido bautizados.

En ese momento, el secretario del Virrey entró a la sala y se acercó a él para hablarle en voz muy baja. Todos callaron. Cuando el hombre se retiró, el marqués de Guirior, virrey del Perú y presidente de la Real Audiencia, dijo con voz solemne:

—Ya son las doce del mediodía, y me acaban de informar que debo atender otros asuntos oficiales de suma importancia. Les ruego que continúen sin mi presencia —dicho lo cual, sin esperar respuesta de los asistentes, se retiró con pompa.

Durante un minuto, nadie reaccionó. Los oidores, el fiscal y el escribano intercambiaban miradas, mientras Túpac permanecía erguido junto a Blas.
De repente, el fiscal, se puso de pie para decir: 

—Como fiscal de este tribunal, considero impropio continuar la sesión sin la presencia del presidente de la Real Audiencia. Mi propuesta es retomarla en una fecha a ser informada a la brevedad, para que el disertante haga sus arreglos para asistir… A menos que considere que ya no tiene nada que agregar a lo expuesto en el día de hoy.

Túpac hizo esfuerzos para no reaccionar con violencia. La hipocresía de los miembros del Tribunal y del Virrey lo alteraban. Reconoció que la primera batalla estaba perdida.

—No he completado los argumentos preparados, y son muchos los que no he podido expresar. Tampoco he podido exponer mis peticiones, que son de estricta justicia. Así que esperaré la nueva fecha de reunión de este tribunal, para hacerme presente nuevamente.  

Recogió los papeles y se marchó junto a su tío. Al pasar por la plaza, los indios deseaban tocarlo como si fuera un dios.

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CAPÍTULO 9
 LA REBELIÓN GERMINA SILENCIOSAMENTE

Túpac, Patricio y Melchor permanecieron una semana en Lima, a la espera de una resolución del tribunal. Al octavo día, inquieto por la tardanza en recibir noticias, Blas se presentó ante uno de los oidores, quien sin reflejar emoción ni sorpresa respondió que “se le informará la fecha con el tiempo suficiente para que pueda asistir a la audiencia”. A Blas se le ocurrió que el oidor ocultaba una sonrisa maliciosa.

Después de cargar cien caparazones de caracoles marinos y suficientes provisiones para el viaje, los tres amigos salieron de Lima llevando tres mulas y un burro. El camino de regreso a Cuzco fue lento y silencioso. Patricio Noguera y Melchor Parra no podían ocultar su desazón por la interrupción y postergación sin fecha del discurso ante la Real Audiencia. Pese a todo, Patricio reconocería a su familia que Túpac Amaru los alentaba a no desmayar:

—¿Qué otra cosa podemos hacer? ¿La guerra? Por el momento, no hay más alternativa que la de gestionar como lo estamos haciendo. Y tengan presente lo dicho en la plaza de Lima: si hemos esperado más de doscientos años para reivindicar nuestros derechos, estas jugarretas del tribunal no llegarán a mellar nuestras esperanzas. Recuerdo que para reconocerme como heredero del nombre de Túpac Amaru, el tribunal demoró más de dos años.

Unos días más tarde pasaron por Cuzco, donde entró a saludar al obispo Moscoso y agradecerle la carta a favor de los indios, enviada al gobernador de Potosí, Santelices.
Desde el mismo instante en que dejaron atrás la ciudad, los siguió un fuerte aguacero acompañado de un eco de truenos retumbando en las montañas, anunciando más lluvia. Al día siguiente, con el cielo todavía cubierto de nubes, anduvieron por el viejo camino de piedras hasta que éste desapareció debajo de una masa confusa de ramas, arbustos, piedras y barro.
Llegados a Tungasuca cuando caía la tarde, cada cual se fue por su lado. Patricio, quien fue el encargado de guardar tantos caracoles traídos desde Lima, pensó que quizás nunca los utilizarían.
El reencuentro con Micaela fue un cruce de miradas tiernas que hablaban de tiempos de espera. Se besaron mientras se abrazaban con fuerza y acariciaban. Ella le habló de los hijos, del trabajo, de la ansiosa espera de su regreso, de las visitas de kurakas que prometieron ayuda y del mensaje escrito de Tomás Catari, cacique de Macha, proponiendo reunirse lo más pronto posible porque aseguraba que conseguiría pólvora, caballos y armas. Agregaba que en Potosí, Charcas y La Paz, la gente lo seguiría a él, y que él seguiría a Túpac. En el mismo mensaje, decía que en Cahayanta ya había asumido la representación de los indígenas, que pronto viajaría a Potosí y Chuquisaca y reclamaría por los impuestos y el trabajo deshonroso. También dijo que si no obtuviera resultados, iría a protestar a Buenos Aires. Y luego no reclamaría más; habría llegado el momento de pelear.

—El mes próximo, iré a ver los kurakas de Puno y a los de las poblaciones del lago Titicaca. En ese momento, aprovecharé para encontrarme con Tomás Catari en La Paz —reflexionó Túpac en voz alta, ante la mirada inquieta de su esposa. 

En la quietud del atardecer de Tungasuca, en medio de las cumbres nevadas que parecían retener la luz del día, comenzaban a entrelazarse silenciosamente los hilos de la sublevación.

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CAPÍTULO 10
 EL VIAJE A PUNO Y LA CITACIÓN DEL REY 

Faltando quince días para finalizar septiembre, Túpac preparaba su viaje a Puno. Necesitaba saber qué ayuda recibiría de los caciques y pobladores y cuán fuerte era el espíritu de libertad que guiaba a los habitantes de aquella región.
Antes de partir, le dijo a Micaela que si llegaba una carta de su tío Blas indicando la fecha de la audiencia en Lima, le enviara urgente un mensaje a Puno, a la casa de Bartolomé Kunka. Ese hombre sabría ubicarlo en la ciudad o en las cercanías del lago Titicaca.
Partió por la mañana.
Al cruzar la hondonada frente a su casa, volteaba la cabeza constantemente para observar a su familia que lo saludaba con coloridos ponchos flameando sobre sus cabezas.

Una vez en Puno, después de reunirse con kurakas de pueblos vecinos, participó de una ceremonia de la fertilidad, en Chucuito, frente a falos tallados en piedra “que asegurarán muchos hijos a la revolución”. Visitó Juli, Lampa y pueblos costeros. Habló en quechua, aymará y español. Frente al lago Titicaca, recordó las enseñanzas recibidas de niño: allí había nacido la civilización inca; de esas aguas con apariencia de mar había emergido Manco Capac, el primer Inca, para fundar un imperio por orden del dios Sol. Una vez más, se mezclaban en él las leyendas de los dioses, los ritos de sus ancestros y su creencia cristiana.
La tarde antes de su partida hacia La Paz, Bartolomé Kunka lo invitó a observar las danzas y el deslumbrante colorido del vestuario de los que participarían en el festival del verano de Puno; rojo, blanco, amarillo y azul derramándose en los sombreros, en la ropa y en los instrumentos musicales. Colores y ritmos formaban por sí solos un espectáculo que seducía con su magnetismo. Posiblemente, ésa era la única exteriorización de júbilo de un pueblo acongojado por la esclavitud.
En ese mismo lugar, José Gabriel había percibido el mayor entusiasmo y espíritu libertario del Perú. Todos ofrecían su ayuda para obtener armas de fuego, esconder pólvora, juntar fierro para fundir puntas de lanzas y participar en la lucha armada. Pero, interiormente se preguntaba quién les enseñaría a los indios a manejar las armas, dónde harían las prácticas de tiro sin ser descubiertos, cómo mantendrían el secreto, quién los dirigiría, y qué experiencia tendrían los jefes para la guerra. Las respuestas que imaginaba no alcanzaban a tranquilizarlo.
Una noche, llegó un emisario con una nota de Micaela:

Mi amado Chepe:
Los sucesos se han precipitado. La carta del gobernador Santelices, enviada hace seis meses al rey, ha sido respondida.
El rey le ordena que deje el cargo de gobernador en Potosí y viaje a Madrid para incorporarse al Consejo de Indias. Desde allí, ese buen hombre nos podrá ayudar en nuestra lucha.
También ordena que Santelices sea acompañado por un representante de los indios, para que hable ante la corte. ¿Irás tú a Madrid?
Pero no terminan aquí las cosas. El virrey Guirior, que ha recibido copia de la carta del rey, se ha dado cuenta de que no podrá demorar más tiempo la continuación de tu discurso ante la Real Audiencia e instruyó al fiscal para que te citen a Lima en el mes de diciembre, dentro de sesenta días.
Tu tío Blas te espera.
Un gran cariño para mi Inca.

Tu Mica

Tungasuca, octubre de 1777

Antes de regresar a Tungasuca, escribió una carta a Tomás Catari para explicarle la situación y proponerle una reunión los primeros meses del siguiente año: sería después de dar su discurso en la Audiencia de Lima.

Amigo Tomás:
Los tiempos parecen ser favorables a nuestra causa y no existen razones para apurar decisiones extremas. Confiemos en que el rey escuche al gobernador Santelices y atienda nuestros reclamos. Roguemos a Dios, para triunfar sin recurrir a las armas. 

José Gabriel Túpac Amaru

Luego de encomendar a Bartolomé Kunka el envío de la carta al pueblo de Macha, donde Catari era cacique, partió apurado hacia su pueblo.

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CAPÍTULO 11
 REGRESO A LIMA - SEGUNDA PARTE DEL DISCURSO 

En la habitación de su casa, mirando con expresión ausente hacia los cerros, Micaela contaba los días que había estado junto a su esposo en los últimos meses: por culpa de los viajes por el interior del Perú y las visitas a Lima, que obligaban a Túpac a largas y peligrosas travesías, había pasado más tiempo sola que acompañada. Miró la cama todavía revuelta; era demasiado grande para ella sola, y cada día se le hacía más difícil tolerar la fría soledad de la montaña durante las noches. 

Túpac llegó a su casa al mediodía, llevando en su rostro los signos de cansancio por el viaje y la ansiedad por lo que pronto vendría. Al verlo bajar la hondonada, Micaela comenzó a gritar y correr hacia él, seguida de sus hijos. Entre todos lo ayudaron a desmontar y colmarlo de caricias. Después de cenar, cuando Micaela preguntó por el viaje Madrid, él la tomó por la cintura y la abrazó contra su pecho.

—Ese viaje durará muchos meses… sabes que no podría alejarme de ti tanto tiempo, y que no puedo abandonar lo que he comenzado; los kurakas desean escucharme y el pueblo reclama la presencia del Inca.

Al decir esto, entrecerró los ojos y se imaginó en un palacio vacío del Cuzco; era el palacio del Sol, donde debía estar. Muchas veces, desde que el adivino de Yauca Huasi narrara sus visiones allá en Arequipa, se turbaba pensando en ese mensaje e inmediatamente un torbellino de dudas desvanecía su título de Inca. Una vez más, recordó las palabras de aquel hombre:

—He ido a consultar las aguas del Colca y he observado las nubes que rodean el volcán Chichana; los mensajes que he recibido han sido claros; la guerra se aproxima y el pueblo sufrirá; será una lucha cruel y breve, pero la libertad no se conseguirá rápidamente. La traerá un santo que en pocos años llegará desde el agua… y a Túpac Amaru no lo he visto instalado en el palacio del Inca.

Sin separarla de sus brazos, explicó a Micaela que la persona que mejor explicaría los sufrimientos de los indios en las minas y en los obrajes sería su tío Blas. Él había estado allí hasta enfermarse de los pulmones, era prudente al hablar y escribía muy bien.
Esa noche, en Tungasuca resonaron risas y alegría. Todos creían estar cerca de conseguir sus objetivos. 

Unos días más tarde, en Lima, después de pensarlo durante media hora, Blas aceptó viajar a España, “pero quisiera saber cómo debo hablarle al rey”.

—Háblale con sinceridad, sin gritar —indicó Túpac—. Con que le muestres tus cicatrices y le expliques el maltrato y los abusos de los corregidores, será suficiente para que ese hombre te entienda. No temas, estoy seguro de que Santelices estará presente en las reuniones y te ayudará.

Blas recorrió con la vista el corral y los animales. Lo hizo lentamente, con nostalgia, como si ya se estuviera despidiendo.

Por alguna razón que Túpac desconocía, las noticias llegaban al corral de mulas con increíble velocidad. Y ésa había sido la razón principal por la que había elegido a Melchor Parra para reemplazar a Blas; ese lugar podría convertirse en una importante fuente de información para su futuro plan. Melchor era un hombre listo, siempre atento, que podría sacar provecho de esa ventaja.

Mientras caminaba por la senda central de la plaza, una ráfaga de viento hizo ondear los cabellos renegridos de Túpac sobre sus hombros. Se detuvo, acomodó su ropa, se peinó con los dedos y miró el edificio que estaba frente a él. Desde allí salían las órdenes del Virrey, órdenes que muy pronto él esperaba modificar. Allí mismo, en el primer piso, lo esperaba Santelices.
Después de anunciarse, una pesada puerta se abrió.
Un ayudante del gobernador repetiría el diálogo mantenido entre los dos hombres:

—He oído que por Tungasuca se respiran aires de rebeldía. ¿Es cierta esa noticia? —preguntó Santelices, después de estrecharse las manos.
—¿Quién se lo ha dicho?
—El corregidor Arriaga.
—A ese hombre no debe creerle. Es una persona ávida de riquezas, odia a los indios y los maltrata para obtener sus réditos —Túpac trataba de mantener la tranquilidad—. A usted le consta que Arriaga no dice la verdad; y el obispo de Cuzco, el respetado Moscoso, también lo sabe.
—Pero, ¿es cierto que hay aire de rebeldía en Tungasuca?
—No se trata de rebeldía: es el mismo aire de intranquilidad que se respira en el resto del virreinato… pero nosotros colaboraremos para que nada suceda, si contamos con su ayuda ante el Rey.
—Puede usted quedarse bien tranquilo porque diré la verdad, pero no deben aprovecharse para excitar insubordinaciones en la población —advirtió el gobernador.

En lugar de responder, Túpac Amaru prefirió explicarle a Santelices la decisión de que fuera Blas Condorcanki quien lo acompañara, “un hombre cabal que lleva mi mismo apellido”.

—No tengo inconvenientes para que viaje conmigo y se presente ante el Rey.
—¿Cuál es la fecha de embarque?
—Me gustaría pasar la Navidad y comenzar el año nuevo en Lima… así que podríamos salir en la segunda semana de enero. Por otra parte, ¿cuándo hablará usted ante la Audiencia?
—En cinco días.
—Le deseo suerte… y le aconsejo prudencia.
—Diré la verdad y trataré de ser prudente.

Al marcharse, Santelices le tomó la mano entre las suyas para decirle: 

—Tenga presente que después de mi partida vendrán tiempos difíciles en el Perú —esas palabras sonaron como una advertencia. 

La noticia de la presencia de Túpac en Lima corrió velozmente entre nativos y mestizos. Todos aguardaban la oportunidad de verlo y escucharlo, o por lo menos de saber qué les diría a esas “bestias venenosas” del tribunal. Cuando llegó el momento, más de mil indios ocupaban la plaza desde temprano, disfrutando entre ellos de la aparente libertad que flotaba en la atmósfera.
A las diez de la mañana, acompañado por su tío Blas, José Gabriel Túpac Amaru, cacique de Tungasuca y Pampamarca, comenzaba su disertación:

—Señores de la Real Audiencia de Lima: he venido a continuar mi discurso sobre el agravio que vivimos los indios del Perú. Ustedes recordarán que había mencionado la cantidad de pobladores que había en estas comarcas, antes de que llegaran los españoles. Eran entonces once millones de habitantes autóctonos, según los precisos quipus del Inca Huayna Capac. Once millones de almas que gozaban de la protección del imperio, que adoraban a sus dioses y respetaban a sus jefes naturales, obedeciendo al Inca.
¿Cuántos han quedado, luego de doscientos cincuenta años de conquista española? Menos de cuatro millones.
¿Hay alguna causa que explique esa brutal reducción? Sí, la explicación es sencilla y conocida por todos: ha sido el maltrato, el hambre, la esclavitud, las nuevas enfermedades y las  pestes que nos han diezmado ante la mirada impasible de corregidores, alcaldes y comendadores, que sólo buscan mayores lujos y grandes réditos. Generaciones íntegras de nativos han desaparecido, como consecuencia de los trabajos forzados.
Sin embargo, el trato cruel a las madres y a los niños, el cepo, los latigazos, la falta de descanso, la mita y las cárceles son las peores enfermedades antinaturales que nos han traído desde España, las que más muertes nos han causado.
Ya quedamos muy pocos; estamos asistiendo al fin del mundo indígena. En nuestro camino hacia aquí nos hemos encontrado con pueblos vacíos, abandonados por su gente, extinguidos.
Al principio, los nuestros morían o desertaban, pero éramos numerosos y se hacía menos visible; hoy, en la extrema decadencia en que nos hallamos, se torna imposible el cumplimiento de la mita porque no hay quienes las sirvan, y deben volver los mismos que ya la hicieron.
Hoy vengo a reclamar por los esfuerzos a los que se somete a mi pueblo; hay quienes andan más de doscientas jornadas de ida y otras tantas de vuelta para trabajar en las minas… si es que pueden regresar de allí.
¿Por qué, en lugar de los nuestros no se emplea en las minas el copioso número de trabajadores establecidos en los cerros, como en Potosí?
Deben eliminarse los obrajes, cárceles de trabajo que son verdaderas torturas.
Debe prohibirse que los corregidores comercien con nosotros, los indios, ya que nos botan alfileres, agujas de Cambray, polvos azules, barajas, anteojos, estampitas y otras ridiculeces como éstas. A los que somos algo acomodados nos botan terciopelos, medias de seda, encajes, hebillas, ruan y cambrayes, como si nosotros usáramos de estas modas españolas. Y a unos precios exorbitantes, que cuando lo llevamos a vender no volvemos a recoger ni la veinte parte de lo que hemos de pagar.
Nosotros, infelices indios, en cientos de años no hemos podido conseguir alivio, porque la fatiga se nos ha vuelto el mayor desasosiego, ruina temporal y espiritual, por culpa de personas de corazones tan depravados como son todos los corregidores, sus tenientes, cobradores y demás: hombres por cierto diabólicos y perversos. En estos hombres no hay disculpas porque, siendo bautizados, desdicen del cristianismo con sus obras, porque son enemigos de Dios y de los hombres, idólatras del oro y de la plata.
Se ultraja la justicia, se abusa del poder, hay soborno y compra de cargos, se aumentan indebidamente los impuestos.
Queremos justicia e igualdad de trato, porque justicia es mucho más que equidad, igualdad, honradez y moralidad. La justicia es todo eso junto y el equilibrio ante la desigualdad que nos han impuesto.
Pedimos justicia una vez más y solicitamos que se apliquen los principios cristianos que nos han enseñado, a los cuales hemos adherido con fe desde un principio.
Debe obedecerse la voz de la Biblia, donde leemos: “No maltrates al servidor que trabaja fielmente ni al jornalero que se da por entero”.
¿Acaso han cumplido los españoles con ese precepto? ¡No!
Ha llegado la hora de ejercer nuestros derechos, de compartir las riquezas del Perú, de sentirnos cóndores y no ratas de basural.
Debe entenderse que nuestra lucha es para acabar con  los vómitos de sangre de nuestra gente, para que vivamos dignamente, para mantener la paz, que podría escaparse como un pájaro de la jaula y no regresar jamás.
El que así no lo entienda, sufrirá el terrible castigo de Dios y de la historia.

Sin decir nada más, transpirando, casi afónico por el esfuerzo de hacerse oír por sus hermanos en la plaza, Túpac recogió los papeles de la mesa y dio por terminado su discurso, bajo la mirada resentida de los miembros del tribunal.
En la calle, los indios lo aclamaban, aplaudían y gritaban su nombre: ¡“Túpac, Inca”!, ¡“Túpac, Inca”! Pasó entre ellos intercambiando apretones de brazos y sonrisas. Vio sus rostros arrugados por el frío, quemados por el sol de la montaña, las manos llagadas por el trabajo bruto, curtidas por el hielo y lastimadas por el esfuerzo. También vio cientos de ojos que lloraban esperanzados.
Pese a la alegría general, sintió que su discurso había sido un fracaso. Él también comenzaba a impacientarse por obtener cambios.

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CAPÍTULO 12
 VIAJE A ESPAÑA – DOS CARTAS DESDE PERÚ

Una vez en su casa, Túpac descargó otros doscientos caracoles marinos traídos de Lima, convencido de que serían utilizados algún día. Enseguida, entregó a su familia una copia de su discurso e intentó calmar las ansiedades de su hijo Hipólito, quien junto a otros jóvenes deseaban liberarse por la fuerza del secular tentáculo español. Micaela, que sentía lo mismo que ellos, terminó de leer casi con desesperación, contagiándose del calor de las palabras de su esposo.
Más tarde, José Gabriel les comentó que su tío se embarcaría para España en la segunda semana de enero junto con Santelices y que su amigo Melchor volvería a Lima después de las fiestas de navidad, reemplazando a Blas en el corral de mulas. 

—Yo me quedaré un tiempo por aquí, disfrutando de mi familia y de mi pueblo… y alistando las huestes con mis amigos.

Su mujer se abalanzó sobre él, abrazándolo con tal fuerza que lo hizo trastabillar. Mientras la abrazaba, Túpac pensaba en el palacio del Cuzco y el lugar que allí ocuparía Micaela.

Las fiestas de ese año fueron las más alegres que podían recordarse en la región. Si bien nada había cambiado, las ilusiones de los indios se acrecentaban con el correr de los días, y así lo evidenciaban sus cantos, bailes y rostros optimistas, agradeciendo a la Navidad por haber traído el milagro de la vida y la esperanza de la salvación. La mayor parte de los indios rezó en quechua para alabar a Dios por el envío de un nuevo Inca.
Unos días antes de terminar diciembre, Melchor partió hacia Lima llevando un sobre destinado al Rey, escrito por Túpac: “Dáselo a mi tío y dile que es muy importante confiarlo al correo real, apenas baje del barco en Cádiz. Si tenemos fortuna, el Rey podrá leer mi mensaje antes de que Santelices y Blas sean recibidos en audiencia”. 

La mañana del día de la partida del barco que llevaría a los dos hombres a España, Ramón Bernardez, el escribiente de mayor confianza, ingresaba al despacho privado del virrey del Perú, quien lo había llamado para dictarle una carta de “altísima importancia para la Corte, para el virreinato y para el futuro de la Real Audiencia de Lima”.
Luego de que el virrey le ordenara la mayor confidencialidad y olvidarse de todo lo que oyera, el hombre cumplió en escribir sin que se le moviese un músculo de la cara ni reaccionar sobre el tema del dictado.
La carta, dirigida a un ministro, finalizaba diciendo que era de suma importancia el cumplimiento de lo solicitado, “de ello depende la paz, la buenaventura y las doradas posesiones en el Perú”.
Después de derretir dos medallas de lacre y sellarlas con su escudo de nobleza, ordenó que sea llevada en el barco por Santelices y que fuera él mismo quien la entregara al ministro cuando llegara a Madrid.

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CAPÍTULO 13
 SANTELICES Y BLAS CONDORCANKI EN ESPAÑA

Las órdenes que impartía el capitán eran firmes y claras; rebotaban en el velamen y viajaban por el aire para que los oficiales las retransmitieran y controlaran los movimientos de la tripulación, que subía las escalas, trepaba a los mástiles y se desplazaba sobre cubierta con agilidad.
Con precisas maniobras, el timonel llevó la embarcación bordeando la escollera de piedras hasta llegar al costado del muelle. Lo hizo en forma lenta, cautelosa, esperando que el costado del buque apoyara con suavidad contra los enormes rollos de sogas que pendían del borde. Dos cuerdas volaron desde la cubierta hasta el muelle, cuatro expertos anudaron los extremos a las amarras y, por fin, el barco quedó inmóvil.
A pesar del documento emitido por las autoridades de Lima, que autorizaban su libre acceso, los trámites para Blas fueron más complicados y lentos de lo que había pensado. Con tantas embarcaciones que entraban y salían, la administración portuaria y aduanera de Cádiz era compleja. Si bien la protección de Santelices permitió que el hombre ignorara algunas preguntas que le molestaban, evidenció que allí también era considerado un ser inferior.
Una vez en la ciudad, recorriendo la parte antigua, descubrió balcones, fachadas y techos de tejas similares a los de Lima; allí, aprovechó para ir hasta el correo real a depositar la carta que su sobrino le escribiera al Rey. El empleado que la recibió le aseguró que llegaría rápidamente, ya que, al haber mejorado la carretera que iba de Cádiz a Madrid, los carruajes ya no se demoraban cuando llovía. 

Blas había encontrado en Santelices a un hombre didáctico y protector. Le enseñaba detalles que él no alcanzaba a ver, le explicaba el comportamiento de la sociedad española y hasta le indicaba la etiqueta a observar para comer. Durante el viaje en carroza hacia Madrid, Santelices relató anécdotas de los poblados que atravesaban y detalles de la historia de esos lugares.
Tres días más tarde, antes del mediodía, llegaron a la capital española. Allí, Blas se sorprendió del tamaño de la ciudad, de la gran cantidad de vehículos y del estilo de las construcciones, que resultaron las más importantes que había visto en su vida.
En una residencia para visitantes del Rey, los recibió una pequeña comitiva que los guió hasta sus aposentos, les indicó la hora en que pasarían a buscarlos al día siguiente para ir al palacio y los horarios de las comidas. En ese mismo momento, Santelices llamó a uno de los criados para entregarle la carta enviada por el virrey de Lima al ministro Argona.
A las seis de la tarde de ese frío invierno, en Madrid ya había anochecido. A pesar del clima imperante, dentro de la residencia para huéspedes la temperatura era agradable; los lacayos se preocupaban por mantener los braseros de hierro con buen fuego todo el día.
En el salón comedor, una larga mesa rectangular con candelabros de plata y dieciséis sillas tapizadas en terciopelo rojo indicaban la importancia del lugar. Detrás de una ancha puerta se encontraba la cocina, poblada de un ejército de cocineros y ayudantes esperando la orden para comenzar a servir.
Blas y Santelices, sentados frente a frente, eran los únicos comensales de esa noche; mientras aguardaban la comida, entró el secretario del ministro:

—En nombre del ministro Argona y del conde de Floridablanca, ruego a ustedes las disculpas por que no compartan esta cena. Ellos no han asistido por compromisos derivados por el Rey. 

Enseguida, el secretario aseguró que, al día siguiente, el ministro y el conde tendrían el placer de acompañarlos a la entrevista con su majestad Carlos III.
Santelices se sintió molesto por la descortesía, y a Blas le pareció que ese hombre tan educado tenía algo en su mirada que le hacía desconfiar.
Casi inmediatamente, el secretario informó que en pocos minutos estaría lista la comida, al igual que el vino blanco de Rioja enviado especialmente por los dos ministros para esta ocasión. Después de ese discurso, dio unos pasos hacia atrás, en señal de respeto, inclinó su cuerpo a modo de saludo y giró sobre sus tacos, mientras uno de los sirvientes vertía vino en las copas de los invitados. El ritual de la cena había comenzado.
Después de una buena comida, los dos hombres, cansados por el viaje desde Cádiz, se acostaron temprano.

A las tres de la mañana, tiritando y afiebrado, Blas Condorcanki se levantó con dificultad para llamar al sirviente que le habían asignado. Abrió la puerta e hizo sonar la campanilla en el pasillo. Se sentía mal, le dolía el estómago y tenía fiebre.
El sirviente pensó que los viajeros y ese tipo de gente inculta no estaban acostumbrados a las comidas de España, tan diferente de las de sus países de origen.

Al día siguiente, dentro del palacio real, todo parecía desenvolverse con parsimonia. El regente controlaba desde temprano al personal que atendía al Rey, verificaba el desayuno que llevarían a sus aposentos, la calefacción del despacho, el reemplazo de las velas de los candelabros, la reposición del aceite de las lámparas, la limpieza de las alfombras y la pulcritud de la vestimenta de la servidumbre.
A las nueve y media, los ministros Floridablanca y Argona fueron anunciados al soberano con medida pompa. Diez minutos más tarde, entraban al despacho de Carlos III, quien señaló una carta de Túpac Amaru que estaba sobre el escritorio, aún sin abrir. El rey les señaló que Santelices sería su hombre de confianza en el Consejo de Indias, y que deseaba conocer a Blas Condorcanki, llegado desde el Perú.
Los dos ministros cruzaron miradas.
Argona manifestó que las noticias eran desalentadoras, ya que Santelices y el tío de Túpac Amaru no podían asistir a la audiencia. Lamentablemente, la comida de la anoche anterior les había provocado dolores de estómago, vómitos y altas fiebres, “quizás, intoxicados con pescado”.  

—¿Y cuándo estarán en condiciones de salud como para venir a verme?
—Vuestra Majestad, por una jugada de la mala fortuna, esos caballeros han fallecido esta madrugada —explicó Floridablanca, con fingido gesto de pesar.

Media hora más tarde, a solas con sus pensamientos, el Rey cavilaba acerca de la verdadera causa de las muertes. Temiendo una confabulación llegada desde el mismo Perú y sospechando de un envenenamiento, decidió mandar a su secretario a averiguar cómo habían pasado sus últimos momentos esos dos hombres que en definitiva habían sido sus invitados.
Por fin, decidió abrir el sobre y leer la carta enviada por Túpac:

Perú, Navidad de diciembre de 1777

Vuestra Alteza Honorable Carlos III

Es sabido que cuando los españoles llegaron a las nuevas tierras de este continente, los reyes católicos Fernando e Isabel dieron cuenta del acontecimiento al Papa Alejandro VI, quien, desde Roma, les escribió de inmediato la Bula Inter Caetera del 6 de mayo de 1493, que dice: 

“Os mando, en virtud de santa obediencia, que así como prometéis, y no dudamos cumpliréis, destinéis a las tierras e islas susodichas, varones probos y temerosos de Dios, doctos, instruidos y experimentados, para adoctrinar a los dichos indígenas y moradores en la fe católica e imponerles en las buenas costumbres, poniendo toda diligencia de vida en lo que hayáis de enviar”.
Vuestra Majestad, ningún Rey español ha cumplido con lo ordenado por el Papa, y los indígenas del Perú podemos dar testimonio de ello, al igual que el gobernador Santelices y cualquier otra autoridad de buena voluntad a la que se consulte.
Queda en Vuestras manos reales, por Gracia de Dios, corregir tantos desatinos, injusticias y crímenes.
José Gabriel Túpac Amaru
Cacique de Pampamarca y Tungasuca, quinto descendiente del último Inca.

Esa misma tarde, cuando las primeras sombras caían sobre Madrid, el secretario entregaba al rey Carlos III una copia del discurso pronunciado por Túpac Amaru ante la Real Audiencia de Lima, encontrado entre las pertenencias de Santelices, y el informe del capitán Orellanos, quien había investigado los últimos pasos de los fallecidos en la residencia para huéspedes.
“Santelices hizo entrega de un sobre cerrado y lacrado que trajo desde Lima, dentro del cual seguramente se hallaba su propia sentencia de muerte”, decía el informe del capitán.

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CAPÍTULO 14
 LA DECISIÓN DE LUCHAR

En septiembre de 1778, la inquietud se había apoderado del pueblo. Los amigos y familiares de Túpac, impacientes, preguntaban por Blas y deseaban conocer el resultado de su viaje a Madrid. El malestar general se acrecentaba ante la evidencia de que las condiciones de vida de los indios no habían mejorado. Por el contrario, en algunos pueblos los corregidores las habían empeorado, y las quejas y sufrimientos de los nativos aumentaban día a día:

—¿Qué estará sucediendo con el Rey, que no ha reaccionado?
—Santelices habrá caído en desgracia.
—Quizás los ingleses hundieron el barco en el que viajaban Blas y el gobernador.
—Los españoles se han burlado de nosotros, una vez más.
—La única solución será la guerra.
—Hace ocho meses que partieron de El Callao hacia Cádiz… no es normal que las noticias de España demoren tanto en llegar. 

Aunque Micaela escuchaba y callaba para evitar a su esposo esos comentarios inquietantes, ella también pensaba como los demás. Mientras tanto, Túpac obviaba hablar del tema para no demostrar inseguridad y mantener la tranquilidad del grupo, pero desde hacía un tiempo desconfiaba del resultado de la misión ante el Rey. Sabía muy bien que si no obtenían fruto muy pronto, no tendrían otro camino que el de la pelea. A pesar de no tener resultados satisfactorios, consultaba con mayor asiduidad a los kurakas sobre las armas y pólvora que habían conseguido, los trozos de hierro reunidos para fundir puntas de lanzas, los caballos disponibles y la cantidad de combatientes reunidos: el avance era lento, por momentos desalentador. Comprendía que la desventaja en armamento y tecnología con respecto a los conquistadores era enorme. Para empeorar la situación, los ensayos de Esteban Vaca, “el fundidor artillero”, para construir armas de fuego en las fundiciones clandestinas, no habían sido exitosos y los españoles, como si previesen una revuelta, cuidaban sus pertrechos con mayor celo, y los pocos mosquetes que los indios podían hurtar o canjear estaban en malas condiciones de uso.
Cumpliendo la promesa hecha a su familia, Túpac había delegado en sus primos, medio hermanos y amigos la misión de llevar su palabra a los pueblos ubicados más allá de las montañas. Como resultado, sus viajes eran cada vez más breves y solamente se alejaba en caso de necesidad o cuando surgían dudas acerca de la fidelidad de algún kuraka.
En todos esos preparativos, había descubierto en Micaela una personalidad escondida; ella también se presentaba para resolver problemas de cacicazgo y alentaba a los dubitativos, acompañada por su hijo mayor, cada vez más activo y entusiasta.
Para exaltar a sus compatriotas y convencer a los indecisos, Túpac había adoptado una estrategia; cuando llegaba a un pueblo por primera vez, lo hacía montado en un caballo blanco, cubierto de una especie de túnica totalmente blanca y una vincha negra que se confundía con el cabello. Así vestido, erguido y con voz potente, se exhibía como el verdadero Inca que todos esperaban.

A fines de octubre, llegó a Tungasuca un mensajero con una nota enviada por Melchor Parra desde Lima:

Lima, 10 de octubre de 1778

Hermano Chepe:
Ayer, arribó al muelle de El Callao un barco que partió del puerto de Cádiz.
Un tripulante, hermano de uno de los lacayos del palacio, confió a un mulero del corral que Blas y Santelices murieron intoxicados la noche anterior a la entrevista con el Rey, que fueron envenenados. El rey no sabe qué hacer. A partir de ese momento la situación se ha vuelto más difícil para los indios y, pese al secreto que desean guardar, esta noticia la conoce toda la Corte.
Ya no tenemos a nadie que nos defienda en Madrid ¿Qué podemos hacer?

Melchor Parra

Después de leer la carta, los ojos de Túpac brillaron por la ira y el llanto. Salió de la casa rumbo al corral, evitando mostrar su pena a Micaela. Se sentía desorientado, extraviado en un mar de ideas contradictorias: la guerra, las muertes seguras de su pueblo, la falta de armamento, la necesidad de preparación militar, la coordinación de las acciones. ¿Quién lo auxiliaría para organizar todo lo necesario en tantos lugares al mismo tiempo? Si bien sus parientes y amigos, incluyendo a Micaela e Hipólito, aportaban sus esfuerzos y voluntades al máximo posible, no alcanzaba para tamaña empresa de reconquista. Después de permanecer media hora de cara a los montes cercanos, adoptó una determinación extrema: prepararse para la guerra. Era la única opción para recuperar la libertad y la tierra. Sería necesario acelerar los preparativos y concertar con otros jefes importantes, aunque llevara mucho tiempo. Para obtener el triunfo, debía extender la revolución a todos los puntos del Perú; la única posibilidad radicaba en dispersar al enemigo.
Cuando regresó a su casa, se sentó a escribir una carta a Tomás Catari, del pueblo de Macha, el hombre más influyente entre los indígenas de Potosí, Charcas y La Paz:

Tungasuca, 4 de noviembre de 1778

Hermano Tomás:
Las noticias no han podido ser peores. Nuestro amigo Santelices y mi tío, Blas Condorcanki, han sido envenenados en Madrid. Manos perversas y satánicas han impedido que el Rey conociera la verdad acerca de nuestro pueblo.
Debo darte la razón: la revolución es el único camino, y para iniciarla con posibilidades de éxito debemos obtener más armas de fuego, conseguir pólvora, formar jefes idóneos y coordinar la fecha en que la haremos nacer.
En enero estaré en Lima, y regresaré a mi pueblo en febrero. En ese momento podremos reunirnos en Tungasuca.
Acá estaré esperándote; ven con tus hermanos Dámaso y Nicolás. Mi esposa Micaela, mi cuñado Antonio, mi primo Patricio Noguera y mi medio hermano Diego también estarán aquí.
Que el dios Sol te acompañe

José Gabriel Túpac Amaru

Luego, escribió otra carta a Melchor Parra para anunciarle que llegaría a Lima en la primera semana de enero. “Mientras tanto —finalizaba la nota—, trata de obtener la mayor información posible acerca del virrey Guirior y los movimientos  en la corte de Carlos III”.

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CAPÍTULO 15
 PROMESA DE ARMAS

Las fiestas de navidad de 1778 volvieron a ser tan tristes para los nativos como lo habían sido antes de la partida de Blas Condorcanki a España. Para los nativos no había alegrías ni razones para festejar, sus esperanzas se diluían en la misma proporción que aumentaba su odio al invasor.
En la desesperación causada por las privaciones y malos tratos, muchas familias optaban por escapar hacia el oriente, a refugiarse en la selva lejana, húmeda, calurosa y enfermiza, adonde los españoles no llegaban. Pero al irse, sabían que allá la vida era insoportable para un indio de la montaña y que la muerte era una alternativa.
Los que se quedaban veían sus vidas arruinadas por angustias, enfermedades y agravios. Algunos, desilusionados por tanta espera, comenzaron a descreer de Túpac Amaru, el Inca. Él lo sabía y se atormentaba. “El pueblo me verá muy pronto al frente de las tropas, liberándolo del yugo español, recuperando nuestras tierras y riquezas”, le confiaba a Micaela y a su primo.

El día después de navidad, Túpac avisó a su esposa que iría a Lima y que aprovecharía para pasar por Cuzco y peticionar ante el obispo Moscoso. Aunque sabía que no servirá de nada, deseaba hacer creer a los españoles que era la única providencia en la que estaba pensando, y sorprenderlos cuando menos lo imaginaran.
Llegó a Lima el ocho de enero de 1779, luego de un viaje aliviado en que el camino no presentó obstáculos; el verano había traído lluvias que reverdecieron el paisaje. Si bien la comida fue abundante y las noches, templadas, Túpac no estaba tranquilo. En Cuzco había encontrado al obispo Moscoso con poca voluntad de enfrentar a las autoridades, como si supiera que la tarea resultaría infructuosa. Además, un amigo le confió que en las ferias de los domingos escuchaba quejas de los indios por tanta espera.
Túpac Amaru sufría, intuyendo que por cada día que adelantara la guerra, habría docenas de muertes innecesarias.

Anochecía cuando bajó del caballo frente al corral de mulas, en el momento en que el sol se resistía a ocultarse detrás de un firmamento rojizo surcado por hebras de luz. Allí, Melchor lo recibió con mesurada alegría y tres mosquetes en buen estado, comprados a un esclavo de un coronel español. Enseguida, le informó que el Virrey sería reemplazado en poco tiempo y que ninguna de las denuncias presentadas a la Real Audiencia, hacía ya más de un año, serían tomadas en cuenta.
Melchor deseaba iniciar la batalla cuanto antes, aduciendo que más demora significaría la desaparición de la raza india. Túpac lo tomó por los hombros y, mirándolo fijamente a los ojos, le confió que desde poco tiempo atrás venía tratando con personas que lo proveerían de armas. Sería difícil recibirlas porque los españoles controlaban todo, pero no imposible. “Te reclamo prudencia y total secreto, ya que esa noticia no la he confiado a nadie, ni a mi amada Mica”.
Esa gente le había prometido pistolones de chispa, que en Perú no se conocían; fusiles con interior rayado en espiral, que otorgaban mayor alcance; cañones cortos sobre ruedas y pólvora abundante. También enviarían bayonetas y puñales, “aunque no los necesitamos, porque Esteban Vaca los produce muy bien”.
Le dijo a Melchor que un emisario de un país extraño iría a verlo muy pronto, a quien debía explicarle que la reunión sería con su medio hermano Diego Condorcanki en la costa de Arequipa, en el pueblo llamado Punta Ompato. Le pidió a Melchor que cuando supiera la fecha, le enviase un mensajero a Tungasuca.
Por primera vez, Túpac confesó su pesimismo: “Si no logramos ese armamento, será difícil que la rebelión tenga éxito”.

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CAPÍTULO 16
 REUNIÓN NOCTURNA EN EL CASTILLO DE WINDSOR

La noche del 14 de febrero de 1779, el intenso frío congelaba las aguas del río Támesis, cerca de Windsor. El viento del norte agitaba pequeños pedazos de hielo, que golpeaban contra las orillas hasta sacudir los pastizales y arbustos con un ruido sordo y persistente. A escasa distancia, los relámpagos iluminaban intermitentemente el castillo de Windsor, residencia de Jorge III, rey de Inglaterra, destacando su rígida mole de piedra y el magnífico parque que lo rodeaba.
Un carruaje tirado por dos caballos traspasó el portón de entrada a los jardines, recorrió los senderos de pedregullo y se detuvo frente a la doble puerta de madera. Venía de la cercana Londres. Un hombre con capa oscura, sombrero y un gran pañuelo en la mano con el que se cubría la boca, descendió de un salto. Apurado por eludir el frío y el viento, enfrentó la gruesa puerta que se abrió frente a él antes de que llegara a golpearla. Adentro, un sirviente de recto porte lo estaba esperando con los brazos extendidos para recoger su abrigo.

—Buenas noches, Lord North —saludó el mayordomo con voz fingida de máximo respeto.

El recién llegado apenas respondió, dejó su capa con gesto hosco y avanzó sin pronunciar una palabra.

—El señor Buck y el señor Wilton lo esperan en el despacho del Rey —agregó el sirviente.

Lord Frederick North, conde de Guilford, primer ministro de Inglaterra desde hacía nueve años, caminó con paso arrogante y seguro sobre el pulido piso que reflejaba las luces de los candelabros y las lámparas colgantes. A medida que avanzaba, el dulce olor a aceite refinado flotando en el ambiente invadió sus fosas nasales hasta irritarlas, una dolencia que lo aquejaba desde que era joven.

—Buenas noches, caballeros —saludó al entrar al despacho, al tiempo que se sonaba la nariz—. ¿Cuál es la urgencia de la reunión, a estas horas y con esta noche tan fría?
—El rey desea hablar sobre la guerra con España —dijo Wilton.
—¿Por qué no esperar hasta mañana? ¿Hay una batalla en ciernes?
—El almirantazgo ha traído noticias que podrían resultar favorables, si es que obramos en debida forma —agregó Buck—. Y el Rey se ha entusiasmado con la idea.

North mantuvo silencio; le resultaba inadmisible que dos colaboradores de rango inferior se hubiesen enterado antes que él de lo que sucedía. Pero así actuaba el Rey en sus épocas de crisis. Por ahora no diría una palabra hasta no ser informado como correspondía. De pronto, preguntó:

—¿Dónde está Su Majestad? ¿Qué estamos esperando?
—Esta noche está con un poco de depresión… y nos pidió esperar media hora, hasta que su salud y su ánimo se recompusieran. 

North sonrió; sabía que esas depresiones consistían en ataques de locura pasajera de los que el Rey se recuperaba increíblemente rápido, para sorpresa de los médicos y desazón de aquellos que lo odiaban.

—Lord North, ¿se ha enterado de la compra de la pequeña mansión de Buckingham? —preguntó Wilton.
—Sí, me lo ha contado Su Majestad, ayer por la tarde.
—Desea convertirla en un gran palacio en honor de su esposa Charlotte, como le agrada que la llamen.
—¿Cómo se han enterado ustedes del deseo de Su Majestad? —consultó North, irónicamente.
—Así nos lo ha dicho el mismo Rey.
—La intención de su majestad es que su esposa ocupe su tiempo en la construcción del nuevo palacio de Buckignham, para mantenerla alejada de este castillo de Windsor —miró a los rostros de sus interlocutores para observar sus reacciones—. A ella le agrada coser y bordar, y está siempre muy cerca de él, lo que podría significar que Charlotte podría ser una de las causas de las depresiones de Su Majestad.

Wilton y Buck trataron de disimular una sonrisa, pero sus miradas los traicionaron. 

—Lord North, ¿hay novedades acerca de la guerra en Nueva Inglaterra? —preguntó Buck.
—Nosotros la llamamos Nueva Inglaterra, pero allá la llaman Estados Unidos de Norteamérica. Ellos ya se consideran independizados desde hace tres años.
—Lo sabemos, pero confiamos en que no será por mucho tiempo más.
—Me temo que seguiremos con inconvenientes muy serios; ese George Washington es un hábil militar y la gente lo sigue sin dudar. Esa guerra nos hace perder muchas vidas y nos genera enormes gastos.

De pronto, una puerta lateral se abrió y entró Jorge III, seguido de un sirviente que llevaba una diminuta bandeja de oro con pañuelos perfectamente doblados.

—Buenas noches, señores. Comencemos sin preámbulos pues estoy muy cansado.
—Estamos a sus órdenes, Majestad.
—Bien. Hoy por la tarde he recibido un informe escrito del almirantazgo, advirtiendo que en el Perú hay preparativos de revolución. Los rebeldes necesitan ayuda. Esa revolución es una mala noticia para España.
—Podrá ser mala noticia si los rebeldes triunfan —se atrevió a decir Buck.
—Señor Buck —intervino Lord North—. Usted ha mencionado a Nueva Inglaterra y la guerra que lleva adelante George Washington; eso nos produce gastos y muertes, ¿no es así?
—Así es.
—Lo que dice Su Majestad es correcto: si surge una revolución en Perú, será una buena noticia para nosotros en tanto eso le produzca a España tantas muertes y gastos como la guerra en Nueva Inglaterra nos causa a nosotros —las palabras de North sonaban como una sentencia.

Jorge III levantó su mano para recoger un pañuelo de la bandeja y lo pasó por su rostro para indicar que deseaba silencio.

—El informe dice que ya hubo contactos con el cabecilla, un tal Túpac Amaru, considerado Inca o rey de los nativos.
—¿Qué le han prometido a ese cabecilla, en nombre de Inglaterra? —preguntó North.
—Tres mil mosquetes, tres mil pistolones de chispa, cien cañones de campaña, dos mil sables y cuatrocientos barriles de pólvora —el rey parecía extenuado por el esfuerzo de la lectura.
—¿Cómo pagarán los rebeldes ese armamento? —consultó Wilton.
—No lo sé.

Nadie habló, hasta que la mirada del Rey se dirigió a Lord North, en clara señal de querer escuchar su opinión como primer ministro.

—Su Majestad —dijo North—. Es bien sabido que el Perú es el origen del oro y la plata de España. Si España perdiese el control del Perú, estaría imposibilitada de continuar la guerra contra Inglaterra… Así que considero muy conveniente brindar apoyo a los insurgentes. La única condición que les impondría sería pagar las armas cuando triunfe la revolución. Si eso sucede, ya veremos cómo actúan nuestros embajadores para convencerlos de firmar un protectorado.
—¡Acepto, acepto! —exclamó el rey, entusiasmado—. Y cuando haya terminado lo del Perú, quisiera invadir Buenos Aires y arrebatarles el virreinato a los malditos españoles.
—Esa es una gran idea, Su Majestad.
—Pero existe un problema —manifestó Buck, dando un paso adelante.
—¿Cuál es ese problema?
—El informe indica que los rebeldes no disponen de ningún puerto donde podamos descargar las armas.
—Nuestra armada ha intervenido en situaciones peores —dijo Wilton, mostrando su orgullo por la historia colonizadora de su país—. Si es necesario, lo harán con barcazas y disfrazados de pescadores.
—El informe agrega que se está gestionando una reunión con los rebeldes para avanzar en las negociaciones —dijo el rey, con un nuevo pañuelo en la mano—, y nos solicitan instrucciones.

Nadie habló. Nuevamente las miradas se dirigieron a Lord North, quien propuso:

—A partir de ahora, el almirantazgo debe permitir que las tratativas con ese líder Túpac Amaru las continuemos con nuestros métodos diplomáticos. En consecuencia, sugiero el envío urgente de un interlocutor debidamente preparado para hablar con ese rebelde; un hombre cuya apariencia no permita identificarlo con Inglaterra.

Hizo una pausa antes de continuar.

—Es imprescindible un súbdito de aspecto similar a los de la India o del peñón de Gibraltar, o de alguna otra colonia donde los hombres tengan tez olivácea y cabellos oscuros. Así, podrá pasar desapercibido. Con respecto a la descarga de los materiales bélicos, coincido con Wilton en que nuestra armada ha realizado proezas superiores, con excelentes resultados.
—¿Acaso no tenemos colonias en el Caribe con personajes de esas características? —preguntó el rey.
—Su Majestad, su agudeza de análisis es propia de un soberano —concluyó North, inclinándose levemente hacia Jorge III.

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CAPÍTULO 17
 PLANES DE GUERRA

Una tarde de marzo de 1779, con frío y nieve inusuales para la época, Tomás Catari, cacique de Macha, y sus hermanos Dámaso y Nicolás, acompañados por un jefe llamado Bonifacio Chuquimamani, llegaron desde el Alto Perú a Tungasuca. Allí los esperaban Túpac, Micaela, Antonio, Patricio y Diego.
Las conversaciones del grupo se prolongaron por tres días.
Túpac impuso su autoridad de Inca, proponiendo los lugares donde se iniciarían los movimientos rebeldes, los obrajes a desmantelar y la forma de comunicación a utilizar entre los distintos grupos insurrectos. Además, exigió que durante la lucha se respetaran las iglesias y la vida de los curas.
Como si lo hubiesen practicado durante semanas, un grito unánime, profundo y solemne emergió con fuerza de todas las gargantas:

—¡Inca!, ¡Inca! —repetían.

Enseguida, entusiasmados, se pusieron de pie para abrazarse, golpearse las espaldas y soltar lágrimas de emoción. Micaela aprovechó para servir chicha en vasos de arcilla y brindar por el nuevo Perú y la restauración del imperio.
Calmados y reconfortados, los hombres reiniciaron el conciliábulo con otro espíritu, coincidiendo en la necesidad de que la revuelta se extendiera a todos los puntos posibles: “distraer al enemigo en cuanto lugar se pueda”, fue la consigna.
Cuando Diego expresó su deseo de comenzar enseguida las acciones, Túpac advirtió que restaban meses por delante: faltaban armas, organizar grupos, formar jefes y encontrar el momento apropiado.
Tomás Catari aceptó la sugerencia y prometió ir una vez más a peticionar a Chuquisaca y Potosí, sabiendo que no sería escuchado. Por el contrario, el corregidor de Chayanta, Joaquín Alos, había aumentado aún más los tributos e iniciado una explotación sangrienta de los indios, con el conocimiento y el visto bueno de las autoridades del virreinato del Perú y las del Río de la Plata, de donde ahora dependía.
Micaela sentenció que no había duda: comenzar la guerra era la única solución que los españoles les habían dejado.
Chuquimamani, el otro visitante, dijo que en su pueblo ya habían fabricado lanzas y cuchillos, y robado doscientos mosquetes a los custodios de las minas de Potosí, con suficiente pólvora guardada en las cuevas de Chuquisaca.
Túpac pidió silencio para informar que dispondría de buenas noticias para octubre, “porque enemigos de España nos entregarán abundantes armas de fuego”. Luego, señalando a Diego con gesto imperativo, lo nombró encargado de recibir el mensaje en Punta Ompato, en las costas de Arequipa. Allí, le dirían las condiciones, el lugar y la fecha de entrega del armamento, que sería en seis o siete meses desde el momento de esa reunión en las playas del océano Pacífico.
Tomás se lamentó de los tiempos de espera, pero reconoció que no había otra solución.

Desde la partida de los hermanos Catari, en Tungasuca y Pampamarca parecía haberse detenido el tiempo. En los meses transcurridos hasta septiembre, los viajes de Túpac y sus colaboradores se habían transformado en rutinas repetidas: visitar kurakas, recontar lanzas y puñales, o presionar a Esteban Vaca para que fundiera mejores armas de fuego. Lamentablemente, la tecnología disponible era precaria y la mayoría de los mosquetes salían defectuosos.
Durante los viajes, los emisarios de la revolución aprovechaban para levantar la moral de los pobladores que, agobiados por su condición de vida, deseaban el inicio de la guerra en forma inmediata.
Un día, buscando refugiarse de la nieve en un pueblo llamado Ollicamba, Patricio Noguera encontró a una madre que había preferido quebrar los brazos a su hijo de doce años antes de que lo llevaran a trabajar en un obraje.
Mientras el dolor y el sufrimiento se mostraban en el rostro de la gente, en el cuartel general en Tungasuca se recibían informes indicando que el silencioso ejército de desamparados crecía en número, haciéndolo desordenadamente y en mayor proporción que los pertrechos disponibles.
A fines de septiembre, llegó desde Lima un mensaje diciendo que el enviado inglés estaría en Punta Ompato en la última semana de octubre. De inmediato, Túpac se sentó a redactar una nota para que su medio hermano se la entregara al inglés:

Tungasuca, octubre de 1779

A Su Majestad el rey de Inglaterra:
Nosotros, los llamados tupamaros en forma despectiva por los españoles, hemos decidido echar a los invasores de nuestras tierras.
Los nativos, mal llamados indios, deseamos la libertad y pelearemos hasta la muerte para lograrla y para reconquistar nuestra milenaria cultura. Para ello, necesitamos armas que no podremos pagar hasta no ser libres, hasta recuperar las minas de plata y oro.
Los enemigos de España son nuestros amigos, así que confiamos en recibir esas armas de Inglaterra.
A cambio, luego del justo pago, aseguraré a Inglaterra un trato comercial ecuánime yventajoso para todos, ya que no queremos ser sirvientes ni esclavos como lo hemos sido hasta hoy.
Que Dios ilumine la decisión de Su Majestad.

José Gabriel Túpac Amaru - Inca y rey del Perú

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CAPÍTULO 18
 EL ENVIADO INGLÉS

Había comenzado noviembre. La primavera en la montaña ofrecía a pleno los colores de las flores y el renovado verde de los árboles.
Bajando del cerro por un sendero que cruzaba un arroyo transparente, Diego Condorcanki regresaba de Punta Ompato. Mientras el agua salpicaba sus botas, recordaba su encuentro con el enviado inglés en la costa arequipeña, en un pueblo de pescadores indiferentes a lo que sucedía en el Perú.
Cuando llegó a Tungasuca, Diego relató el encuentro de esta forma:

—Era un hombre de aspecto difuso, rostro cobrizo y cabello oscuro casi al ras, había llegado sin hacerse notar, confundido como un comerciante de tejidos que pagaría con monedas de oro españolas. Lo reconocí desde lejos, montado en un asno color ceniza, sentado sobre varias mantas superpuestas que le servían de mullida montura. Se apeó y me habló como si nos conociéramos. La entrevista se desarrolló rápidamente, sin pérdida de tiempo ni preámbulos innecesarios. Le entregué la carta escrita por Túpac al rey de Inglaterra, y el recién llegado recitó el mensaje enviado por Lord North.
—Las armas para Túpac Amaru se entregarán aquí, en este mismo lugar. Las haremos llegar en balsas a la playa, escondidas en cajones de madera, confundidas con pescado —señaló el inglés, quien dijo llamarse John Serris—. Será un único embarque en un barco custodiado por dos fragatas. Las tres embarcaciones permanecerán fuera del alcance de la vista —el hombre pronunciaba el español con un acento que Diego desconocía, haciendo desaparecer las “eres” finales entre los dientes.
—Trabajaremos durante la noche, así que serán cuatro noches, si las condiciones del mar lo permiten —continuó el inglés—. Durante el día no haremos ningún movimiento y las balsas permanecerán amarradas a los barcos. Mientras haya luz de sol, todos deberán esconderse.

El inglés terminó su discurso, diciendo:

—A la medianoche, ustedes deberán hincar en la arena cinco postes de diez pies de alto, con una luz en el extremo dirigida hacia el mar. Los postes estarán ubicados a cien pies de distancia uno del otro —el hombre mostraba conocimiento y seguridad al hablar—. A partir de hoy, pasarán noventa días hasta que el informe final llegue a Londres, se terminen los trámites en la Corte y el Rey decida firmar la autorización para la entrega de las armas; luego, pasarán noventa para fabricarlas y después otros sesenta días para llegar aquí, a Punta Ompato. Así que las armas y la pólvora estarán en estas playas en agosto o septiembre de 1780. Dos meses antes de llegar, les haremos saber cuál será la semana aproximada de arribo.

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CAPÍTULO 19
 LAS ARMAS INGLESAS NO LLEGAN

Las fiestas de navidad y fin de año de 1779 se celebraban más calladamente que el año anterior. Sólo las iglesias, cuyas campanas repiqueteaban por la llegada del Salvador, daban muestras de actividad y entusiasmo. Entre tristezas y lamentos, las canciones y los coloridos bailes de los indios habían desaparecido por completo. Los festejos navideños parecían hundidos en las espesas nieblas de los cerros.
En esa época, en la provincia de Tinta, los pobladores sufrían el peor maltrato y la más grave expoliación que se pudiera recordar. El corregidor Antonio de Arriaga, persona vil y codiciosa, aplicaba impuestos y vejámenes por igual. Pese al temor de represalias por parte de ese hombre, los indios se animaron a presentar sus protestas ante el cura de la región y ante el obispo Moscoso, en Cuzco; pero sus quejas nunca obtuvieron resultados.
Tampoco se habían tomado en cuenta las denuncias de Túpac Amaru ante la Real Audiencia de Lima, de las cuales el mismo Arriaga había sido testigo presencial dos años antes.
Decidido a poner freno a los crueles manejos de ese personaje, Túpac viajó a Cuzco para hablar con el obispo Moscoso, quien excomulgó al corregidor pocas semanas después. Sin embargo, Arriaga pareció ignorar la excomunión y hasta burlarse de ella, continuando con sus malos tratos y codicia desenfrenada. 

De pronto, antes de lo planeado, desde las montañas comenzaron a bajar lejanos gritos que parecían rebotar en los valles, sonidos de metales contra las rocas, antorchas parpadeando en la noche, ecos y rumores extraños que presagiaban la guerra. La inquietud de los indios, mestizos y criollos se acrecentaba con el correr de los días hasta convertirse en un rugido avasallante.
Súbitamente, como si se hubiera levantado la barrera que contenía los acontecimientos, los tiempos de la revolución parecieron acelerarse a partir del veinte de abril de 1780. Ese día, apurando su cabalgadura, llegó un mensajero enviado por Melchor trayendo la noticia del cambio de Virrey: Agustín de Jáuregui y Aldecoa, ex gobernador de Chile, asumía el virreinato del Perú.
Ese mismo día, otro jinete, agotado por el esfuerzo de cabalgar quince horas por día y aterido por las bajas temperaturas, entregó a Túpac una carta enviada por Tomás Catari:

Hermano Túpac:
Mis peticiones en Chuquisaca y Potosí han fracasado, como era de esperar. Nadie escucha el clamor de justicia de nuestros hermanos.
Al regresar de mi viaje, el corregidor de Chayanta, Joaquín Alos, me culpó de perturbar el cobro de impuestos a los indios y con esa falsedad me encarceló. Pero mis  fieles hermanos me han liberado y han degollado al recaudador Bernal.
Ayer, un confidente me ha dicho que las autoridades han decidido encarcelarme una vez más, y que me llevarán a Chuquisaca, acusándome de la muerte del tal Bernal.
Estoy seguro de que mi arresto desatará un desorden general. Temo que si no comenzamos rápidamente la insurrección, muchos nativos se cansarán de esperar y actuarán por su cuenta con las pocas armas que poseen.
Es imprescindible que coordines y dirijas la revolución lo antes posible, tal cual acordamos en Tungasuca.
Infórmame cuándo llegarán las armas, las necesitaremos muy ponto.

Tomás Catari,  Cacique de Macha

El invierno de 1780 se había presentado muy frío; los arroyos se habían helado, la abundante nieve hacía intransitables los caminos de la alta montaña y los animales salvajes habían desaparecido. En esas condiciones, las comunicaciones con el Alto Perú estaban interrumpidas y los viajes de Cuzco a Lima demoraban más que de costumbre.
La tarde del treinta de agosto, Melchor Parra llegó al cuartel general de Tungasuca con lastimaduras en el rostro, causadas por el aire gélido soportado durante el viaje. Apenas bajó de su mula, percibió la enorme expectativa por su llegada. Túpac Amaru y los otros lo rodearon, ansiosos por conocer la fecha de arribo del barco a Punta Ompato. 

—Hermanos: la desgracia nos acompaña. Inglaterra tiene inconvenientes en sus colonias de América del norte y también en la India. Así que los fusiles, pistolones de chispa y cañones previstos para nosotros serán enviados a aquellas tierras. Las prioridades de los ingleses están en sus propias colonias, no en el Perú.

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CAPÍTULO 20
 LA REVOLUCIÓN EN MARCHA

Túpac nunca había imaginado tanta tristeza y pesimismo; en un segundo pasaron por su cabeza los años de preparación y desvelo, la esperanzas que súbitamente se habían convertido en frustración. Sin decir una palabra, con el ceño fruncido, salió montando su caballo, cubierto apenas con una manta, sin rumbo fijo. Necesitaba apartarse de sus colaboradores, no quería mostrarse derrotado antes de la pelea, sabiendo que su obligación era continuar erguido y aparentar espíritu fuerte. Lo mejor sería aislarse para asimilar la mala noticia.
A la noche, confesaría a su esposa: “Los españoles están bien organizados y mejor pertrechados que nosotros… serán sus cañones y fusiles contra indios con lanzas y algunas pocas armas… pero quizás les demos una sorpresa”. Intentó una sonrisa que pronto se desdibujó, “Si nos vencen, no solamente moriremos nosotros: será el fin de la raza inca”.

El quince de septiembre, dos indios agotados y desnutridos llegaron desde Macha. Después de tomar té caliente y reanimarse junto al fuego en el cuartel general, refirieron las malas condiciones en que se encontraban los senderos y relataron las noticias enviadas por Tomás Catari.

—Tomás y sus hermanos Dámaso y Nicolás, junto a Bonifacio Chuquimamani, han iniciado la revolución. Los siguen miles de indios. La insurrección avanza en La Paz, Oruro, Cochabamba, Macha, Chuquisaca, Chayanta, Pocoata y otros pueblos vecinos. Tomás necesita saber si ustedes ya han desatado las acciones militares y cuándo llegarán las armas prometidas.

Los acontecimientos del Alto Perú obligaban a Túpac a acelerar sus planes.

—Lleven la siguiente respuesta: Túpac Amaru, el Inca, promete que en sesenta días a partir de hoy el Cuzco y sus vecindades caerán en nuestras manos; allí instalaremos nuevamente “el ombligo del mundo” y el imperio inca.

El diez de octubre, los coroneles y generales nombrados por Túpac ya habían planeado las acciones. Dividieron el ejército en cuatro grupos, al frente de los cuales estaban caudillos decididos y confiables. Uno de ellos sería conducido por el coronel cacique Mateo Pumacahua, oriundo del Cuzco, que disponía de dos mil hombres que le obedecían ciegamente.
Los mensajeros estaban organizados con un sistema de relevos similar al utilizado por los antiguos chasquis incas.
Las armas de fuego, cuchillos y lanzas también habían sido distribuidas, y solamente faltaba establecer la fecha y lugar de la primera batalla.
“Comenzaré apresando al corregidor Arriaga y tomaré venganza en nombre de los maltratados”, planeó Túpac, presumiendo que ese acto exaltaría el ánimo general. “Las riquezas y armas de ese hombre le vendrán muy bien a la revolución”. 
Después de comentar la idea con sus amigos, partió para Yanaoca; allí, visitaría al cura Rodríguez, español de origen, para convencerlo de organizar una fiesta para conmemorar el día del soberano.

—Padre, si usted dispone de los arreglos —explicó Túpac Amaru al religioso—, yo traeré chivitos, chicha abundante, quesos de cabra y tres músicos con quenas y tambor. Yo invitaré a dos caciques, y usted podría invitar al corregidor Arriaga. La fiesta será el cuatro de noviembre.
—Pero... tú te llevas mal con Arriaga —respondió el cura Rodríguez.
—Eso es cosa del pasado, padre.

El día señalado, todo se desarrollaba normalmente en Yanaoca. Treinta invitados disfrutaban de la comida, la música y generosos brindis con vino suministrado por Arriaga.
A mitad de la comida, un emisario se hizo presente e informó en voz alta que la presencia de Túpac Amaru era requerida en Cuzco con urgencia. Éste se disculpó y abandonó la reunión.
Dos días más tarde, todos se preguntaban por el paradero de Antonio Arriaga y su escolta, desaparecidos misteriosamente. El siete de noviembre, en Tinta, creían que el corregidor había decidido inspeccionar otros pueblos, y así parecieron confirmarlo dos cartas de su puño y letra.
En la primera de ellas, dirigida al cajero Eusebio Balza de Verganza, solicitaba el inmediato envío de los fondos disponibles y todas las armas, “para poder combatir a los corsarios que amenazan el puerto de Aranta”. En la segunda, a nombre de su dependiente Manuel Roque, pedía “las llaves de las principales puertas del cabildo”.
Ambos requerimientos fueron cumplidos cabalmente y, gracias a ello, el ejército revolucionario obtuvo veintidós mil pesos, diez barras de oro, setenta mosquetes y treinta mulas.

A las cinco de la tarde del nueve de noviembre, Túpac reunió a sus colaboradores más cercanos para anunciarles que tenían en su poder a uno de los culpables del hambre y sufrimiento del pueblo.
¡La sublevación se había puesto en marcha!
Los gritos retumbaron en el recinto.

—Hemos comenzado sin derramar sangre y hemos obtenido armas y dinero —el Inca paseó su orgullosa estampa entre los presentes—. Mañana, juzgaremos públicamente al malévolo Arriaga y lo ejecutaremos.

Todos callaron, esperaban saber más de los planes del Inca.

—Tú, Patricio, escoge doscientos indios y marcha por el camino que lleva al Cuzco. ¿Te acuerdas el sendero barrido por el barro y las piedras de la montaña? Allí, a doscientos pies arriba del sendero, por donde pasa el arroyo, construye un dique de tres pies de alto y doscientos pies de largo. Debes atar varias sogas a las piedras más grandes de la base y cubrir la pared con ramas, para que nada se vea desde el camino. 

El diez de noviembre, la multitud aguardaba la sentencia del corregidor. Cientos de indios, mestizos y criollos querían ver al Inca, quien vestido de negro y montado en su caballo blanco arengaba en todos las lenguas habladas en la región.
De pronto, Arriaga fue subido al cadalso. Se hizo silencio.

—¡Hermanos! —gritó Túpac Amaru—. ¡Ha llegado la hora de suprimir impuestos y obrajes! ¡Ha llegado el momento de recuperar nuestra tierra y nuestra libertad!

Una exclamación alborozada coronó sus palabras; los hombres saltaban, las mujeres proferían alaridos y todos agradecían elevando sus brazos al cielo.
Un pregonero, haciendo las veces de verdugo, subió por una escalerilla y se ubicó junto a Arriaga. Intuyendo lo que sucedería, la muchedumbre calló. 

—Por orden del rey de España y mandato expreso de nuestro Inca Túpac Amarú II, se ordena quitarle la vida a este hombre por dañino, revoltoso y criminal. 

El mismo pregonero retrocedió dos pasos y accionó una palanca que abrió una puerta en el piso. El corregidor cayó al vacío con los ojos desorbitados, la soga atada a su cuello se tensó y el cuerpo inerte osciló de un lado al otro como un péndulo grotesco.

—¡Hermanos! —bramó nuevamente Túpac—. Éste es el comienzo de nuestra lucha. Liberaremos los obrajes, eliminaremos la esclavitud en las minas y limpiaremos a los pueblos del yugo de los corregidores corruptos.

Indios semidesnudos, con lanzas, hondas y piedras en la mano, mestizos con palos, criollos con armas de fuego y mujeres con boleadoras aullaron de alegría, rencor contenido y optimismo por la promesa de una nueva vida que asomaba en los cerros peruanos.
Así comenzó la revolución más sangrienta y poderosa de América.

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CAPÍTULO 21
 LA REVOLUCIÓN SE EXTIENDE

Al día siguiente del ajusticiamiento de Arriaga, llegaron a Tungasuca multitudes desde los pueblos y caseríos vecinos para ver el cuerpo sin vida del corregidor. Se acercaban a él para insultarlo y recordarle cuánto los había hecho padecer. Unos pocos se animaban a escupirlo.
Ese mismo día, el once de noviembre, Túpac ordenó a su tropa iniciar la marcha hacia Quispicanchi, donde Fernando Cabrera oficiaba de corregidor. Ese hombre sería la próxima víctima de la justicia revolucionaria. Mientras cabalgaba, calmaba su espíritu recordando lo que decía la Biblia:

No siembres, hijo mío, en los surcos de la injusticia, no sea que coseches sietes veces más.

No maltrates al servidor que trabaja fielmente ni al jornalero que se da por entero. 

Ordenó a la tropa hacer noche cuando faltaba media legua para llegar a Quispicanchi. “Acamparemos aquí y caeremos por sorpresa antes del amanecer, mientras duermen”.
A la madrugada del día siguiente, divididos en dos grupos de doscientos hombres cada uno, con una superioridad abrumadora, rodearon el pueblo sin hacer ruido e ingresaron en busca de Cabrera sin encontrar resistencia. La escolta del corregidor había desaparecido y el corregidor también. Alertados por los sucesos de Tinta se habían fugado al Cuzco la noche anterior.
De regreso a Tungasuca, Túpac era aclamado por el camino como un héroe, como el nuevo Inca que los liberaría de la opresión. Pompas y honores lo esperaban por todas partes, retrasándolo en las operaciones que debía encarar con urgencia; “no puedo rehusarme, si hasta los curas salen de las iglesias para saludarme como el nuevo rey del Perú”, se disculparía más tarde ante su esposa.
Antes de llegar a Pomacancha, abandonada apresuradamente por los españoles, recontó sus fuerzas; los cuatrocientos hombres con que había llegado a Quispicanchi habían aumentado a quinientos cincuenta en una sola mañana. Estaban enardecidos por los deseos de venganza acumulados a lo largo de tantos años de opresión. El liderazgo del nuevo Inca los animaba.
Una vez llegado al pueblo se dirigió al obraje, hizo derribar la puerta y ordenó a los jefes que quedaban a pagar sus salarios a los trabajadores. Hecho esto, repartió entre ellos todas las telas y artesanías que habían producido. “Que todo el Perú sepa: hemos venido a terminar con los mandones y los malvados explotadores de los indios. Se han acabado los abusos, los azotes y los cepos”.

El doce de noviembre por la tarde, el fugitivo Fernando Cabrera llegaba a la ciudad de Cuzco para dirigirse directamente a las autoridades e informar lo sucedido en Tinta y el levantamiento general de pueblos. Un estupor parecido al desconcierto se apoderó del corregidor Valdéz y sus colaboradores; la situación parecía haberse descontrolado.
Pasadas dos horas de nerviosa asamblea, Valdéz decidió formar una junta de guerra, establecer una vigilancia alrededor de la ciudad durante las veinticuatro horas y obligar a los indios a presentarse dos veces por día en la plaza de armas, donde serían contados.
Luego, encomendó al jefe de la guarnición a presentar un informe de la situación del ejército en el Cuzco y envió copia al virrey Jáuregui con una carta personal solicitando “refuerzos para enfrentar a esos indios revoltosos que llegarán de todos lados”.
Más tarde, reunió a los vecinos más prominentes para solicitarles una contribución económica y la entrega de las armas que pudiesen tener guardadas, “porque la suerte de la ciudad y la de ustedes mismos está en juego”.
Al caer la noche, Cuzco era un hervidero de conjeturas. Los indios magnificaban las noticias, deseando sumarse a las milicias rebeldes. Por su parte, los españoles especulaban con lo que podría suceder y temían por su suerte, en tanto los criollos evaluaban si les convenía mantenerse neutrales.

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CAPÍTULO 22
 PREPARATIVOS EN CUZCO - UN DIQUE EN LA MONTAÑA

El trece de noviembre, el corregidor Valdéz mandó a llamar a Tiburcio Landa y al corregidor Cabrera a su despacho para decirles que la rebelión estaba en sus comienzos; “Debemos aplastarla antes de que prospere”.
Con voz enronquecida por la falta de sueño, ordenó a Landa a marchar con seiscientos hombres en busca de Túpac Amaru y sus desbocadas huestes, y a Cabrera a que juntara sus milicias y se reuniera con Landa en Sangarará, para atacar en conjunto.
Una vez que los dos ejércitos se encontraran, deberían coordinar las acciones y aniquilar a los sediciosos. “Partan enseguida; en la plaza hay cuarenta vecinos del Cuzco que se han ofrecido para acompañarlos en calidad de soldados”.
Todos se sentían confiados. Era imposible que un improvisado conjunto de indios mal armados y peor entrenados pudiese enfrentar al ejército español.

La mañana del catorce de noviembre, dos sismos sacudieron las montañas cercanas al Cuzco, que los indios interpretaron como “el temblor de los españoles ante la revolución que crece y no se detendrá hasta el triunfo final”.

El día quince por la tarde, visiblemente alterado, Melchor Parra entró al cuartel general para dar noticias inquietantes. Una de ellas decía que una columna de seiscientos hombres se dirigía a Sangarará, al mando de Tiburcio Landa. La otra, indicaba que Cabrera había comenzado a reagrupar sus milicias, para unirse a las fuerzas de Landa.

—¿Quiere decir que Landa llegará antes que Cabrera? —razonó Túpac en voz alta—. Entonces, no es tan mala tu noticia. Con Patricio les hemos preparado una sorpresa en el camino.

Patricio, que había permanecido callado todo ese tiempo, expresó en tono de aflicción que el dique construido sobre el arroyo se había derrumbado a causa del terremoto.
Túpac saltó de la silla para ordenar:

—¡Reconstrúyelo en tres días! ¡Llévate más hombres, trabajen de noche, ilumínense con fogatas, llévales chicha para el frío! No me importan los seiscientos hombres de Landa… si logramos reconstruir el dique, la sorpresa para los españoles será doble.

Doscientos indios llegaron hasta el dique de piedras derrumbado por el terremoto. Patricio, observando los daños en la pared, constató el curso que había seguido el agua al volcarse sobre la ladera y provocado un alud de barro, piedras y troncos que barrió mil pies del camino. La fuerza destructora de la avalancha había destrozado todo lo que encontró a su paso.
Sin perder tiempo, organizó las tareas en turnos y cuadrillas, que llamó brigadas. Una, seleccionaba las piedras; otra, donde él mismo participaba, las ubicaba en la pared de contención; la tercera, proporcionaba la comida, y la última mantenía los fuegos para calentar e iluminar durante la noche.
La herencia inca de trabajar con piedra en la edificación de ciudades y caminos, además de andenes para la agricultura, había transformado a los indios en verdaderos artesanos. Con esa cualidad y la ansiedad por la inminencia de la lucha por la liberación, el dieciséis de noviembre, visiblemente agotados, comprobaron que el agua del arroyo se acumulaba rápidamente por el deshielo. Patricio, para controlar por última vez la resistencia de la misma, caminó sobre la pared lentamente. Vio las diez sogas atadas a las piedras de la base, las palancas de madera que servirían para multiplicar la fuerza y las ramas camuflando la obra. El dique estaba terminado.
En ese mismo momento, un mensajero llegaba para informarles que debían apurar la partida: a seis horas de marcha estaba Tiburcio Landa, con su ejército de seiscientos hombres.

De regreso en Tungasuca, Patricio informó que habían terminado el nuevo dique, pero advirtió: “no habrá agua suficiente para producir una avalancha sobre el ejército de Landa”. 

—Dejen pasar a Landa y permítanle llegar a Sangarará. Allí le he organizado una buena recepción. El dique que han terminado de  reconstruir está destinado a nuestro amigo Cabrera… Esta vez no se nos escapará.

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CAPÍTULO 23
 EL AVANCE DE LOS SOLDADOS ESPAÑOLES

El diecisiete de noviembre por la tarde, avanzando a paso firme y orgulloso, la tropa de Tiburcio Landa marchaba por un ancho valle cercano a Sangarará. Faltaban dos horas para llegar cuando los soldados de avanzada y los centinelas que enviara horas antes a inspeccionar el poblado regresaron con la noticia de que los sublevados no andaban por la zona. El pueblo estaba tranquilo. El cura párroco, de palabra confiable, tampoco los había visto.
Mientras tanto, desde una brecha en lo alto del cerro que enmarcaba el valle, cientos de ojos escudriñadores seguían los pasos del regimiento cuzqueño.
Antes de entrar al pueblo, a las ocho de la noche, Landa y el sargento Agüero recorrieron las calles en busca del mejor emplazamiento para las tropas. En pocos minutos, la experiencia de esos hombres les indicó que la plaza, a un costado de la iglesia, era el lugar más protegido. Encendieron fogatas, levantaron tiendas y desplegaron fuerzas en las cuatro direcciones. A las diez de la noche, conforme con la organización militar, Landa ordenó descanso y mandó a doce centinelas a cubrir el perímetro, llevando silbatos para anunciar emergencias. Sería suficiente para evitar sorpresas.

El dieciocho de noviembre, a las seis de la mañana, la oscuridad de la noche se mantenía a pleno. Las nubes cubrían la montaña y una espesa niebla impedía ver los picos nevados y el pueblo. Los centinelas de Landa caminaban de norte a sur y de este a oeste sin novedades.
A las siete, cuando las primeras luces del sol iluminaron la plaza, el sargento Agüero salió de su tienda y ordenó tocar diana. Al hacerlo, su corazón se sacudió. Se restregó los ojos creyendo ver una alucinación; pero se trataba de una realidad. Enseguida se recompuso y comenzó a vociferar para despertar a todos con sus gritos. La confusión fue general. Somnolientos y sin haber podido preparar las armas para la acción, los soldados se levantaron sobresaltados, con una sensación de desconcierto que pronto se transformó en pánico.
Tiburcio Landa, de pie frente a la plaza, estremecido por el inusual desorden de su tropa, alcanzó a ver en la penumbra matinal a sus centinelas apresados y a cinco mil indios que rodeaban a sus hombres y los apuntaban con cientos de mosquetes, lanzas y hondas prontas a disparar. Pese a su orgullo menoscabado, Landa no podía aceptar que había sido sorprendido por lo que él consideraba una despreciable soldadesca.
Apabullado por la situación, ordenó a sus hombres entrar a la iglesia. “Desde allí podré resistir o negociar”.
Mientras esto sucedía, los indios callaban. En el pueblo, el silencio era total. Los vecinos, encerrados en sus casas, esperaban impacientes el desenlace que parecía acercarse.
A las nueve de la mañana, Túpac Amaru alzó la mirada al cielo y la paseó por las cumbres que el sol comenzaba a dorar, al mismo tiempo que la niebla se levantaba perezosamente. Era el momento de enviar al emisario a la puerta de la iglesia: 

—¡Por mandato de Túpac Amaru II, Inca, exijo la rendición, que depongan las armas y se entreguen todos prisioneros a nuestro ejército!

Un fuerte murmullo rebotó en las paredes, subió hasta la cúpula y se acalló cuando el propio Landa, gruñendo de impotencia, rechazó esa injuria y ordenó “a Túpac Amaru y a todos sus seguidores a desistir de la acción revoltosa y ponerse bajo mis estrictas órdenes”.
Landa pretendía extender las negociaciones cuanto fuera posible, hasta recibir el auxilio de la tropa al mando de Cabrera, a quien presumía cercana a Sangarará.
Túpac no respondió.
La quietud en el pueblo era total; hasta los perros habían desaparecido, como un presagio de muerte. Los indios, impávidos, miraban a su jefe a la espera de una orden de ataque que no llegaba.
A las diez, mientras los refugiados en la iglesia planeaban en voz baja una salida heroica en el caso de que Cabrera no llegase a tiempo, el emisario rebelde se presentó nuevamente a la puerta de la iglesia.
El hombre, con voz imperiosa, propuso:

—Que vengo en nombre del Inca a pedir por segunda vez que se rindan sin condiciones. De no hacerlo, permitan salir al cura párroco, a los criollos, a los indios y a las mujeres que se encuentran allí, antes del ataque. 

Apenas callado el emisario, se escuchó un fuerte griterío dentro de la iglesia seguido de ruidos de espadas y disparos de armas de fuego. Varios criollos que habían pretendido desertar fueron ajusticiados en el acto. 

—¡Jamás nos rendiremos, y si es preciso nadie saldrá con vida de este lugar! —fue la respuesta de Landa.

Túpac Amaru miró a su alrededor. Todo estaba dispuesto para ejecutar la maniobra prevista. Poniéndose de pie sobre la grupa del caballo, levantó la mano para que se cumpliera lo planeado.
Saliendo de entre el pelotón que apuntaba hacia el templo, cuatro indios ataron con sogas los manijones del portón, impidiendo ser abierto desde adentro. Al mismo tiempo, tres grupos formados por seis indios cada uno se acercaron a la iglesia llevando pesados troncos de madera que utilizarían a modo de arietes contra las paredes.
Contando hasta tres en quechua, comenzaron la maniobra de golpear los muros.

¡Uno, dos, tres! —golpe.
¡Uno, dos, tres! —golpe.

A cada mazazo, la estructura cimbraba, los vidrios de las ventanas saltaban en pedazos y los indios en la plaza gritaban a la espera de que el techo se desplomara.

¡Uno, dos, tres! —golpe.
¡Uno, dos, tres! —golpe.

De pronto, una de las paredes pareció ceder, el techo crujió y el portón de entrada saltó de sus goznes. 

¡Uno, dos, tres! —golpe.

La mampostería no pudo resistir el embate. El muro trasero cayó sobre el altar, arrastrando las imágenes y el púlpito; el techo se derrumbó y una hoja del portón cayó hacia fuera, por la cual salieron Landa, Agüero y seis soldados disparando sus armas.
Los indios, ansiosos de entrar en acción, los acribillaron a mosquetazos, lanzazos y pedradas. Desde adentro, alguien disparó un cañón a través de la pared que daba a la plaza, matando a tres indios que estaban del otro lado. Ése fue el último signo de resistencia.
Cuando Túpac se acercó a la iglesia derruida, los gritos de los heridos eran aterradores. En el recuento, comprobaron que quinientos setenta habían muerto aplastados o ahogados por el polvo, incluyendo veinte europeos que se habían ofrecido como voluntarios en Cuzco.
El párroco y quince criollos se salvaron con heridas leves, a quienes se ordenó curar y dejar en libertad. Los demás decidieron unirse al ejército rebelde.
Una brigada de cuarenta indios dirigida por José Mamani removió los escombros durante horas, encontrando trescientas armas de fuego en buenas condiciones, dos barriles de pólvora, tres cañones, doscientas espadas que pudieron recuperarse de la destrucción, además de doscientos caballos y ciento cincuenta mulas que reposaban en la plaza. La ropa de los soldados muertos sirvió para abrigar los cuerpos semidesnudos de los indios que a diario se sumaban a las milicias de la revolución.
Antes de marcharse, Túpac Amaru hizo entrega al cura párroco de trescientos pesos para que reparara la iglesia, y a Mollinedo, el capellán del ejército de Landa, que había salido ileso, le entregó una mula para que regresara a Cuzco a informar de la victoria rebelde. 

—Comuníqueles que el próximo paso será tomar la ciudad —concluyó.

Los indios, con cabalgadura o a pie, parecían hordas sedientas de sangre y pelea. Entusiasmados por el triunfo y las armas obtenidas, deseaban continuar la lucha.
Cuando el sol comenzaba a ocultarse tras las cumbres, mil pulmones soplaron al unísono y mil caracoles traídos desde Lima resonaron como un bramido poderoso que rebotó en las montañas y propagó por los valles la noticia de la libertad incipiente.

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CAPÍTULO 24
 UN ALUD

En la mañana del diecinueve de noviembre, convocado de urgencia por Túpac, Patricio Noguera se presentó en Sangarará. Venía de Tungasuca, donde había descansado luego de reconstruir la represa. 

—Patricio, tú conoces el lugar y sabes cómo actuar, porque tú mismo lo has construido. Escoge a veinte hombres y marchen hasta el dique a esperar a Fernando Cabrera y su tropa. ¡No debes entrar en pelea! ¡Mantente escondido hasta derrumbar la pared! Necesitarás un voluntario que sacrifique su vida.
En medio del bosque donde habían pernoctado, las primeras luces del día despertaron al grupo comandado por Patricio. Después de comer huevos de gallina llevados desde Sangarará y beber un té de coca que los reconfortó del frío de la noche, se pusieron en marcha.
Cuando estaban cerca del dique, escondieron los animales entre los árboles y continuaron caminando en silencio hasta que el sendero mostró los rastros de piedras, barro y árboles desperdigados por la ladera, dejados por el alud provocado por el terremoto.
Patricio instruyó a sus hombres para que subieran al dique y borraran sus huellas. Enseguida, un indio joven y diminuto, llamado Joaquín Tinti, lo acompañó a escoger el lugar donde haría su trabajo. Él era el voluntario que ofrendaría su vida por un país libre, un Perú mejor y muy diferente. “Estoy pronto, ya he rezado a Dios nuestro Señor y me he encomendado al dios Sol”.
La misión de Joaquín Tinti era la de bajar hasta el sendero cuando pasaran los soldados de Cabrera, gritar que sabía dónde estaba Túpac Amaru y reclamar la recompensa. Toda la tropa se detendría y Cabrera se interesaría en hablar con él. En ese instante, desde allá arriba, cuando los indios derrumbaran la pared del dique, una mortal avalancha arrastraría al ejército y al mismo Joaquín. 

En la soledad y silencio de la montaña, el ruido de la caballería y el entrechocar de metales llegaban con claridad a los oídos de los nativos. El momento había llegado.
Calculando que el ejército pasaría por allí en unos veinte minutos, Patricio ordenó que se ataran las sogas a pesadas rocas que, al arrojarlas al cauce del arroyo, desplomarían el dique.
Escondidos, en completa inmovilidad, observaron pasar la avanzada. Minutos después, se acercó el grueso de los españoles: marchaban arrogantes y confiados en su superioridad.
De pronto, un indio salió gritando de la espesura mientras agitaba sus brazos frenéticamente. Era Joaquín Tinti que interrumpía el paso, parado en el camino, reclamando una recompensa por denunciar el paradero de Túpac Amaru. La caravana se detuvo en el lugar previsto, en el recorrido que seguiría el alud.
Ante una orden silenciosa de Patricio, los indios dejaron su escondite y se desplegaron igual que cabras del monte para arrojar las rocas barranca abajo: las sogas se tensaron, la pared del dique pareció ceder, pero no se derrumbó. Solamente se abrieron pequeñas brechas por las que se filtraba el agua. Patricio miró desconsolado. Era necesaria una fuerza de empuje adicional. Pero ya no tenía piedras ni cuerdas preparadas a las que recurrir. Se sentía impotente. Había fracasado.
Los indios cruzaron miradas desesperanzadas. De pronto, uno de ellos, llamado Ramón Requena, se paró en medio del cauce, asió una de las sogas y comenzó tironearla, animando a los otros con llamadas entusiastas para que hicieran lo mismo.
Los gritos que llegaban desde lo alto atrajeron la mirada de Cabrera, quien, comprendiendo la trampa en la que había caído, ordenó hacer fuego. En ese momento, otros cuatro indios imitaban a Requena y un quinto tomó una madera para hacer palanca en los boquetes abiertos en la pared. En ese instante, dos rebeldes caían bajo los primeros disparos. En la segunda descarga, otros tres se desplomaron entre las piedras. De pronto, el esfuerzo pareció dar resultado y las brechas se abrieron. Los fusileros preparaban nuevamente sus armas cuando, como respondiendo a una fuerza incontrolable, la represa produjo un estampido parecido al de un cañón y miles de pedazos se diseminaron barranca abajo. El agua, desbocada, arrastró barro, rocas y árboles en dirección al camino, llevando también consigo los cuerpos de los indios.
La velocidad, fuerza y volumen de la avalancha se acrecentaba a medida que descendía por la ladera, expandiéndose hacia los costados como un abanico. Cuando llegó al borde del camino, el desprendimiento tenía un ancho de mil pies y la potencia del mar embravecido. Los chillidos de terror de los hombres por eludir el alud y el golpeteo furioso de los cascos de los caballos se entremezclaban en forma desordenada. Las piedras golpearon los cuerpos, desmembrándolos y haciéndolos desaparecer en el barro, mientras las pobres bestias intentaban levantarse sobre sus patas para desprenderse de sus jinetes. En treinta segundos, un torrente poderoso e incontrolable había destruido al ejército español, sepultándolo junto al valiente Joaquín Tinti bajo un peso inimaginable.
Patricio y los ocho indios que quedaban escalaron la pendiente hasta perderse de vista, al tiempo que los soldados de avanzada volvían sobre sus pasos, atraídos por los gritos y disparos. Al llegar al lugar, enmudecieron. Solamente encontraron cadáveres enterrados y mutilados. Sin dudarlo, regresaron al Cuzco a todo galope.

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CAPÍTULO 25
 SITIO A CUZCO

El corregidor de Cuzco tramitó ante el obispo Moscoso la excomunión de Túpac Amaru, quien cumplió con el pedido y lo acusó de “haber profanado el templo y deshonrado las sagradas imágenes, exhortando a todos los eclesiásticos a que comunicaran en los púlpitos y conferencias la obligación que tienen los súbditos de mantenerse obedientes al monarca y el deber de tomar las armas contra la revolución”.
A renglón seguido de este triunfo formal que abría las puertas a otras medidas administrativas, Valdéz emitió edictos con promesas a los indios con el fin de debilitar el movimiento rebelde: “Que nuestro Rey y la Real Audiencia de Lima han confirmado que los indios no pagarán diezmos; no habrá repartimientos de corregidores; no habrá presos en los obrajes por ningún motivo; los mestizos no pagarán alcabala ni derechos de Aduana y gozarán de esta franquicia y libertad sus hijos y descendientes”.
Túpac Amaru, entendiendo el peligro que podían representar esas promesas y su propia excomunión, respondió al obispo y a los curas de los pueblos que había conquistado, diciendo en una nota: “el movimiento revolucionario no es contrario a la Iglesia; ratifico nuestra santa fe y costumbres cristianas; nuestra única intención es la libertad y el fin de los abusos y perversas costumbres esclavizantes de los españoles”. 

Una tarde, Diego Condorcanki, el medio hermano de Túpac, comentó con aspecto perturbado que muchos criollos veían en la política de los rebeldes un sesgo racista que privilegiaba a los indios. Y lo que relataba Diego era cierto: los criollos, en su mayoría descendientes de españoles y europeos, se consideraban peruanos antes que nativos. A pesar de que ellos eran quienes habían desarrollado mayores habilidades técnicas, ninguno formaba parte de la denominada “oficialidad”, que había sido reservada para los amigos, parientes del Inca y los caciques.

Los días pasaban y Túpac demoraba innecesariamente el sitio a Cuzco; se entretenía redactando comunicados e instrucciones para distribuir entre las poblaciones, mientras el virrey Jáuregui, en Lima, decidía nombrar a José del Valle como comandante de las fuerzas que llegarían a Cuzco en veinte días.
Al mismo tiempo, algunos criollos desertaban y otros indios los seguían, atraídos por las promesas del corregidor Valdéz. Pese a ello, el número de adherentes a la rebelión aumentaba a diario, aunque sin armamento ni conocer el manejo de armas de fuego.

A fines de noviembre, Túpac resolvió por fin movilizar una parte de su ejército hasta las puertas de la ciudad, cercándola con cuatro grupos de dos mil hombres cada uno. Uno de los flancos estaba al mando del coronel Mateo Pumacahua, oriundo del Cuzco y cacique del pueblo de Chicheros.
Dentro de la ciudad se vivía un clima de incertidumbre. La mitad de la población deseaba rendirse para evitar un derramamiento de sangre y la otra mitad quería resistir hasta que llegaran los refuerzos de Lima.
Ante la emergencia, Valdéz delegó en Manuel Villalta, corregidor de Abancay y ex teniente coronel del ejército, la organización de la defensa. Dos mil indios fieles y mil soldados, todos bien armados y entrenados, se prepararon para la guerra inminente.
Sin que nadie lo supiera, el deseo de Túpac era entrar a Cuzco sin enfrentamientos y ser recibido allí como Inca. Pretendiendo evitar la matanza entre los indios, demoró dos días la decisión de luchar. La mañana del tercero, cuando llamó a sus coroneles para coordinar la acción de ataque, recibió la noticia de que el flanco sur estaba desguarnecido: sin dar explicaciones, Mateo Pumacahua había regresado a su pueblo de Chicheros llevándose a sus dos mil indios.
Abatido por la noticia, decidió volver a Tungasuca.
Cuando llegó a su casa, buscando el calor confortante de su esposa, sus hijos le contaron que Micaela había formado un ejército junto a Ramona Castillo y Tomasa Condemaita, cacica de Arcos, y que se habían marchado a liberar pequeñas poblaciones.

La segunda semana de diciembre, Micaela regresó mostrando una gran sonrisa. Había paseado su ejército de quinientas mujeres por las provincias de Azangaro, Omasuyos, Lorecaja y Yungas, derrumbando obrajes, persiguiendo a “corregidores cobardes y corruptos que no se animaron a enfrentarnos”.
Túpac relató la deserción de Mateo Pumacahua.

—Ha sido por tu culpa, por esperar demasiado. Tienes que atacar, tomar la ciudad a costa de sangre si es preciso. Bastantes advertencias te he dado para que fueras inmediatamente al Cuzco. Les estás dando tiempo para instalar cañones y otras trampas peligrosas, lo que nos costará caro.

Las palabras de Micaela serían proféticas.

—¡Chepe —agregó—, si tú no vas al Cuzco, iré yo con mi ejército de mujeres! 

De pronto, José Gabriel recordó las palabras de Chivayo, el adivino de Arequipa: “La guerra se aproxima… y el pueblo sufrirá… será una lucha cruel y breve… pero la libertad la traerá un santo que llegará desde el agua”.
Tocado en su orgullo, decidió ir a Cuzco con diez mil hombres.

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CAPÍTULO 26
 TÚPAC AMARU EXIGE LA RENDICIÓN DE CUZCO

Los diez mil hombres de Túpac Amaru llegaron a las puertas de Cuzco después de Navidad, en tanto los refuerzos que venían desde Lima estaban a tres días de marcha.
Dentro del cabildo, la actividad era incesante. Los nervios crecían por minuto. Valdéz y los suyos temían que el asalto comenzara en cualquier momento; “quizás lo intenten esta misma noche”.
El temor de que los indios o criollos indecisos se pudiesen pasar al bando rebelde aumentaba a cada momento. Durante la interminable reunión de la Junta Extraordinaria de Cuzco, Valdéz propuso emitir un edicto por el cual se prohibiese a cualquier vecino salir de la ciudad, advirtiendo que sería muerto quien lo intentara.
Pero Túpac no atacó. Sus planes eran otros. El veintinueve de diciembre, envió dos embajadores al Obispo Moscoso y a los integrantes de la Junta a solicitar la rendición y entrega de la ciudad.
En el cabildo, entregaron una carta suya que, entre otras cosas, decía: 

“He tratado de evitar que la sangre corra por las calles. No deseo la guerra sino restaurar los derechos de los indios y terminar la esclavitud en que se hallan los naturales de este reino, causada por los corregidores y otras personas apartadas de todo acto de caridad”.    

En la catedral, los emisarios dijeron al Obispo:

“Venimos de parte de José Gabriel Túpac Amaru a decirle a usted que él no desea proceder contra ninguno de los patriotas, ni causar daño alguno a esta ciudad; pero si dirigiesen a sus paisanos contra él, tiene resuelto pasarlos a cuchillo”.

Ninguna de las peticiones fue escuchada y Túpac entró en cólera. Igualmente, confiaba en poder entrar a la ciudad sin derramar sangre, convencido de tener ascendencia sobre los habitantes de Cuzco, donde estaban sus dioses y antepasados. Quería que cuando entrara lo aclamaran como Inca, así que, sin pensarlo demasiado, decidió esperar otros dos días para enviar a los embajadores nuevamente.
Sus demandas fueron rechazadas la misma tarde que llegaban a la ciudad los primeros refuerzos enviados desde Lima.

 Mientras preparaba el ataque, llegaron noticias desalentadoras: el ejército rebelde había sido rechazado en Paucartambo, debido a las numerosas deserciones de los indios. El corregidor de aquel lugar los había convencido otorgándoles perdón y quita de impuestos.
El cinco de enero, intentando repetir la buena experiencia de Paucartambo, el corregidor Valdéz emitió un comunicado que hizo llegar convenientemente a los insurrectos, en el que les ofrecía perdón general a los que abandonaran las tropas revolucionarias y garantizaba la eliminación de las deudas que pudieran tener.

 El día siete de enero por la tarde, todo estaba listo para la ofensiva. Los coroneles habían dispuesto las tropas divididas en cinco secciones, subdivididas en tres formaciones.
El ocho de enero, a las seis de la mañana y en plena oscuridad, los indios estaban prontos para el combate. En ese momento, Patricio Noguera hizo distribuir otros dos mil caparazones de caracoles marinos y pocos minutos más tarde tres mil bocas, con la fuerza de tres mil corazones anhelantes, comenzaron a soplar. El bramido fue terrorífico. Su sonido se extendió por las laderas de los cerros, entró por las calles de la ciudad, rebotó en las piedras de los edificios e hizo temblar los cimientos. El cabildo y la plaza de armas retumbaron como cajas de resonancia, las campanas de las iglesias vibraron como golpeadas por badajos invisibles, y la tierra y el cielo parecieron derrumbarse. Los habitantes sintieron pánico.
A las diez se inició la batalla.

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CAPÍTULO 27
 LA BATALLA POR LA CIUDAD

Las armas y cañones emplazados en el cerro de Picchu, tal cual lo había anticipado Micaela, hostigaron a los rebeldes hasta entorpecer sus movimientos. Igual situación se vivía en el sitio de Puquín, donde los fusileros españoles detenían cualquier intento de avance de los insurrectos.
En el ala oeste del ejército rebelde, treinta indios al mando del jefe Pocambo se arrojaron con sus lanzas de madera, despreciando la vida. La pared de piedras era su objetivo; subir a ella, capturar la posición y apoderarse de las armas españolas. Pero la barrera de disparos y sablazos de los defensores los demolió sin piedad.
La lucha era intensa en todos los frentes.
A la tarde, ninguno de los bandos se sentía ganador, si bien la ciudad se mantenía firme frente al embate y con pocas bajas.
Llegada la noche, los coroneles rebeldes coincidieron en culpar la falta de éxito a la poca experiencia que tenían sus indios en el manejo de las armas y a la escasa habilidad que mostraban para reparar las averías, lo que reducía capacidad de fuego y eficacia en el asalto. Además, muchos de los jefes no sabían leer, haciendo imposible enviarles órdenes escritas.
Cuando todos dormían, José Gabriel se paseó intranquilo por el silencioso campamento, apenas iluminado por los reflejos de la luna sobre las construcciones de piedra, erigidas por los incas quinientos años atrás. Antes de acostarse, recordó las palabras del adivino Chivayo, rezó a Dios y pensó en su Micaela. 

La mañana del día nueve, antes de reiniciar las acciones, los rebeldes se enteraron de la llegada a la ciudad de un refuerzo de cinco mil hombres llevados por el corregidor Manuel Castilla, del pueblo de Paruro. Ahora, la conquista de Cuzco se hacía más difícil.
Una hora después, la batalla se reanudó con fuertes acciones que sorprendieron a los defensores. Sin embargo, horas más tarde, la falta de coordinación de los jefes y la indisciplina de los improvisados soldados impidieron el avance y la ocupación de lugares estratégicos. Los españoles, con mayor poder de fuego y mejor emplazamiento, aprovecharon esas ventajas para causar importantes bajas y desconcierto general.
El Inca, erguido sobre su caballo, observando el desarrollo de las acciones se sacudía cada vez que uno de los suyos caía. Parecía sufrir y sangrar por dentro, como si él mismo hubiera recibido la herida.
A media tarde, contrariamente a lo previsto, las fuerzas españolas se adelantaron y se ubicaron en varios lugares que por la mañana habían estado en poder de los rebeldes.
Con el correr de las horas, un rumor fue creciendo con fuerza: junto a los refuerzos llegados de Paruro estaba el cura Feliciano Paz, respetado y conocido por los indios como el Padre Feliciano. Por esa única razón, desertaron cuatrocientos hombres de las filas de los tupamaros.
Esa noche, durante la reunión con sus coroneles, Túpac escuchó que los planes de ataque a la ciudad para el día siguientes se basaban en valor y coraje, sin considerar el poder de las armas españolas.

—No puedo aceptar que únicamente se hable de muertes y más muertes de nuestros hermanos. Hemos venido hasta aquí para libertar y no para regar con nuestra sangre las puertas de Cuzco. ¡Jamás daré esas órdenes! Mañana nos iremos y no regresaremos hasta que se presenten mejores circunstancias. Iremos a Tinta, donde comenzó nuestra rebelión.

El diez de enero, Túpac Amaru miró la ciudad desde lo alto de un cerro. Allá abajo quedaban sus ancestros, el templo del Sol, las calles empedradas y la vieja escuela donde había estudiado de niño. “Chivayo ha dicho la verdad, yo nunca ocuparé el sillón del Inca en el Cuzco”.
En silencio y con tristeza, los rebeldes tupamaros abandonaron las posiciones, dejando tras de sí docenas de muertos y una importante pérdida de armamento.

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CAPÍTULO 28
 LOS EJÉRCITOS SE REFUERZAN

Dentro de la ciudad se vivía una extraña algarabía. Mientras los españoles y europeos festejaban la retirada de los insurrectos, haciendo repicar las campanas de las iglesias y del cabildo a los cuatro vientos, muchos indios lamentaban en silencio la derrota del Inca. La Junta había recuperado su confianza y casi no se acordaba del terror vivido con el “toque de caracoles”, como habían empezado a llamarlo.
El mismo día diez, mientras los tupamaros se alejaban por el camino del inca, la Junta ordenó hacer un inventario de las bajas, recuperar las armas de fuego de los muertos y enterrar los cuerpos en fosas comunes. Por fin, las puertas de la ciudad se reabrieron, sin descuidar las rondas nocturnas por temor a un ataque sorpresa.

Entre los rebeldes se vivía el desasosiego del fracaso. Durante la retirada, casi nadie hablaba. Al frente de la columna, abriendo camino montado en su caballo blanco, el Inca cabalgaba erguido, la mirada hacia el frente, desafiante, señalando a los suyos que no estaba vencido. Pero solamente él sabía cuánto dolor y cansancio lo invadían. No comprendía que muchos de sus indios lo hubieran abandonado, que existieran los llamados “indios fieles” que respondían al monarca y pelearan contra él, Inca y rey del Perú. Él luchaba por el derecho de ellos, y ellos mismos combatían contra él.

Antes de llegar a Tinta, Túpac pasó el mando a sus coroneles y marchó a Tungasuca. El encuentro con su mujer fue triste y cálido a la vez. Ella, enterada de los hechos, se repuso del desánimo al verlo llegar y trató de confortarlo con caricias y noticias de la revolución, que se extendía como un reguero por el continente: Quito, Perú y el Alto Perú, La Paz, Salta, Jujuy, Tucumán… los ecos de las luchas retumbaban por la cordillera y llegaban al mar.
Durante tres días, la actividad de Túpac Amaru se concentró en fortalecer su espíritu, planear el futuro y pensar en la forma de obtener armas. Una tarde, le dijo a Micaela:

—Me he dado cuenta de que siempre estaremos en inferioridad de condiciones frente a los españoles. Ellos tienen armas y organización. Nosotros tenemos mayor cantidad de soldados, pero sin armas ni entrenamiento. La única ventaja que tenemos es conocer la montaña mejor que ellos… ¡Y de esa ventaja debemos aprovecharnos!

Con el correr de las semanas, ambos ejércitos se reforzaron. Al Cuzco habían llegado el Mariscal José del Valle y el Visitador José Antonio de Areche, hombre duro y despiadado, deseoso de aniquilar a los sublevados sin ninguna consideración. La fuerza realista contaba con diecisiete mil soldados destinados al extermino de los rebeldes, de los cuales diez mil eran “indios fieles”.
La tropa de Túpac tenía veinte mil hombres, con pocas armas, mucha voluntad y escasa disciplina.
Donde los dos bandos igualaban condiciones era en utilizar la misma estrategia de palabras, propaganda y mensajes destinados a provocar disidencias en el campo enemigo.

Cuando a fines de febrero llegó la noticia de que el ejército realista pronto se pondría en marcha hacia Tinta para enfrentar a los rebeldes, Túpac decidió escribir una extensa carta a las autoridades españolas, con la intención de que al darla a conocer a los “indios fieles”, éstos desertaran en masa.
El seis de marzo, utilizando algunas de las ideas expuestas en su presentación ante la Real Audiencia de Lima, escribió:

“Un humilde joven con el palo y la honda, y un pastor rústico, por providencia divina, libertaron al infeliz pueblo de Israel del poder de Goliat y el Faraón: fue la razón porque las lágrimas de estos pobres cautivos dieron tales voces de compasión, pidiendo justicia al cielo, que en cortos años salieron de su martirio y tormento para la tierra de promisión. Mas ¡ay! que al fin lograron su deseo, aunque con tanto llanto y lágrimas”.
“Mas nosotros, infelices indios, con más suspiros y lágrimas que ellos, en tantos siglos no hemos podido conseguir algún alivio; y aunque la grandeza real y soberana de nuestro monarca se ha dignado librarnos con su real cédula, este alivio y favor se nos ha vuelto ruina temporal y espiritual. Será la razón por la cual el Faraón que nos persigue, maltrata y hostiliza no es uno solo, sino muchos, tan inicuos y de corazones tan depravados como son los corregidores, sus tenientes, cobradores y demás corchetes; hombres por cierto diabólicos y perversos, que presumo nacieron del lúgubre caos infernal, y se sustentaron a los pechos de arpías más ingratas, por ser tan impíos, crueles y tiranos, que dar principio a sus actos infernales sería santificar en grado muy supremo a los Nerones y Atilas, de quienes la historia refiere sus iniquidades, y de sólo oír se estremecen los cuerpos y lloran los corazones”.
“En éstos hay disculpa, porque al fin fueron infieles, pero los corregidores, siendo bautizados, desdicen del cristianismo con sus obras, y más parecen ateístas, calvinistas y luteranos, porque son enemigos de Dios y de los hombres, idólatras del oro y de la plata”.

El visitador Areche, como si creyese que una simple carta pudiera borrar dos siglos y medio de malos tratos, esclavización y explotación, respondió a Túpac diciendo que “todo lo pedido por los nativos les ha sido otorgado, hemos extinguido las mitas, los obrajes se han convertido en laboratorios abiertos donde nadie permanece contra su voluntad y los trabajadores reciben un justo pago”.
Por último, en un acto de soberbia y falseando sus verdaderos fines, le proponía que cesara la guerra y “sería bienvenido” si traicionaba a su gente.

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CAPÍTULO 29
 LA TRAICIÓN

El ejército realista partió de Cuzco a mediados de marzo. Eran diecisiete mil hombres divididos en cinco columnas marchando cautelosamente hacia Tinta, en busca de Túpac Amaru.
El mariscal Del Valle ordenó examinar cada pie del camino y registrar cada palmo de las laderas. No quería ser sorprendido por avalanchas, como había sucedido con las tropas de Cabrera.
Movilizar tantos soldados por caminos de montaña, con armamento completo, cañones, caballos, mulas, carros y tiendas, era una tarea logística monumental que los españoles dirigían de maravilla. Al llegar la noche, el campamento español mantenía su nerviosa actividad: triplicaba la cantidad de centinelas por temor a un ataque que pudiese llegar de las montañas; los santo y señas se renovaban; se mantenían fuegos encendidos alrededor de cada batallón, para iluminar a los que se acercaban, y los hombres dormían con las armas al alcance de su mano.
En la tienda del mariscal Del Valle, el visitador Areche y los capitanes se reunían hasta altas horas para discutir la mejor forma de atacar a las huestes de la revolución.

Mientras tanto, en el otro lado, los indios comenzaban a sentir los efectos de estar tantas semanas alejados de sus mujeres y soportar a disgusto la incomodidad de continuas movilizaciones.
Una mañana, Túpac convocó a sus coroneles para comentarles que había pensado una estrategia para vencer a los españoles, aprovechando la ventaja de los nativos. 

—Conocemos las montañas, los cerros y las quebradas mejor que ellos. Sabemos dónde está cada piedra, cueva, arroyo y escondite. La clave estará en la sorpresa, igual que hicimos en Sangarará o cuando provocamos la avalancha sobre Cabrera. Les haremos creer que toda nuestra tropa está en Tinta, pero estaremos escondidos en una quebrada para atacarlos cuando pasen. No podrán reaccionar. Destrozaremos sus flancos y la retaguardia.  

La idea fue aprobada por todos.
Trescientos indios quedaron en Tinta con dos mil tiendas levantadas fuera de sus límites, encendiendo cientos de fogatas, entrando y saliendo del pueblo sin descanso, para que los españoles creyesen que toda la fuerza estaba allí.
Pucacasa fue la quebrada elegida como escondite, a la que marcharon durante la noche para no ser vistos por los realistas.
El veinte de marzo, todo estaba dispuesto. Tres grietas en la montaña permitirían el paso simultáneo de los indios, que bajarían por la ladera en un ataque devastador. Los primeros en salir serían los mejores en el manejo de fusiles, acompañados por disparos de cañones cortos desde la otra grieta. Estaban seguros de despedazar la retaguardia española sin darle tiempo a reaccionar. La segunda oleada elegiría el flanco más débil, evitando que utilizaran los cañones y arrebatándoles las armas. El plan parecía perfecto.
El ejército al mando del mariscal Del Valle estaba a un día de marcha de Pucacasa y a dos días de Tinta, donde los informes decían que estaba acampada la tropa de Túpac Amaru.
El veintiuno de marzo a la tarde, en la quebrada, los coroneles rebeldes repasaron las maniobras de ataque. Todo estaba perfectamente planificado. Al día siguiente, en la madrugada, darían la batalla final.

Esa noche, luego del cambio de centinelas en el campamento español, un soldado llegó corriendo hasta la tienda de Del Valle, diciendo que al puesto sur de control había llegado un nativo que decía tener información muy valiosa que merecía ser escuchada… porque provenía del campamento del mismo Túpac Amaru.
Un indio de piel cobriza, ojos ladinos, cabello recogido y un largo poncho rojo cubriéndolo hasta las rodillas, llegó hasta el puesto de mando del mariscal.

—Mi nombre es Yanuario Castro, y vengo a advertirle de una emboscada.

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CAPÍTULO 30
 EMBOSCADA FRUSTRADA

A las seis de la madrugada, mientras las llamas de las fogatas parpadeaban sacudidas por el fuerte viento del sur, la luz de la luna iluminaba la quebrada, filtrándose entre nubes oscuras que corrían hacia el norte. A esa hora, los preparativos para la gran batalla habían comenzado. Los coroneles y jefes habían dispuesto a los grupos de acuerdo a lo planeado, con las armas listas, la pólvora preparada y los cañones apuntando hacia el flanco derecho del enemigo.
Túpac Amaru, desde lo alto, observaba los movimientos.
Tres horas más tarde, a plena luz del día, los españoles permanecían todavía en su campamento sin dar muestras de ponerse en marcha. La espera entre los rebeldes se hacía insoportable, la tensión agotaba los músculos de los hombres. A través del catalejo, Túpac vio una patrulla realista que se acercaba, observando detenidamente las grietas, buscando señales de los insurrectos.
No había duda, alguien los había traicionado.
Al mediodía, Ezequiel Oliva llegó con la noticia: “Yanuario Castro desapareció durante la noche: él ha sido el delator”. La furia y agitación de Túpac no tenían fin; no podía imaginar que un indio que había peleado a su lado lo traicionara y lo vendiese al enemigo por pocas monedas.
Pero no había tiempo que perder. La quebrada servía como escondite para una emboscada, pero no era un buen refugio. Al contrario, esa inmensa hondonada los dejaba a merced de los cañones españoles, sin posibilidad de defenderse. Urgía marcharse del lugar.
Una vez más, los veinte mil hombres se pusieron en camino a través de la montaña, divididos en tres grupos.

Al día siguiente, una patrulla informaba al mariscal Del Valle que los rebeldes se dirigían a Tinta para reagruparse, avanzando más lentamente que de costumbre debido al cansancio de subir y bajar las montañas casi sin dormir.
La orden del mariscal fue la de desgatar las fuerzas de los sublevados al máximo. Debían hacerlos sentir perseguidos, pero sin entrar en batalla. Ordenó que le presentaran informes de la situación dos veces por día.
Al cabo de dos jornadas, las noticias parecían favorecer los planes realistas. El parte del mediodía decía: “los indios dejaron cuatro cañones en el camino; dos con los ejes quebrados y los otros con las ruedas rotas”. El informe de la tarde anunciaba: “seis de sus mulas murieron y dos caballos cayeron al fondo de un barranco llevándose la carga de pólvora”.
La orden del Mariscal fue:

—¡Prepararse inmediatamente para el combate, ha llegado la hora!

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CAPÍTULO 31
 LA DERROTA

El seis de abril, después de consultar con sus coroneles, Túpac Amaru alistó la tropa. No podían seguir evadiendo el enfrentamiento en espera de una mejor oportunidad; los indios estaban agotados de marchar, los pertrechos se desgastaban con tanto desplazamiento, los animales sufrían y la moral de los hombres se derrumbaba.
Eligieron un pequeño valle rodeado de montañas para distribuir las fuerzas. Allí, ubicaron los pocos cañones que poseían, listos para disparar, los fusileros se prepararon como segunda línea, la infantería se alistó para defender los flancos, y la retaguardia se mantendría asegurada por el cerro Sangarará. Eran miles de voluntades que pelearían por su libertad y por su Inca.
A las diez de la mañana, los españoles avanzaron intentando una maniobra envolvente, estudiada en los manuales de las academias militares, desplegándose en orden al son de los tambores, como si se tratara de un desfile. De pronto, a una indicación de Del Valle, los cañones tronaron y el frente rebelde tambaleó. Aprovechando el efecto del primer impacto, el ala izquierda de los realistas avanzó, intentando sorprender al flanco de los revolucionarios. La reacción fue de fiereza; los tupamaros avanzaron a los gritos, disparando los mosquetes y arrojando lanzas que caían como lluvia. Sorprendidos por el embate y la pujanza india, los soldados españoles retrocedieron.
Sin embargo, tras nuevos cañonazos que hicieron temblar la tierra, el avance de la caballería española hizo perder efectividad a los fusileros rebeldes, quienes se retiraron apresuradamente hacia la montaña mientras recargaban las armas.
Bajando por la ladera, Túpac Amaru dirigió su caballo hacia el centro de la lucha, arengando a su ejército, blandiendo la espada, socorriendo a los heridos. Deseaba estar en todos lados al mismo tiempo, mientras veía con impotencia cómo se quebraban las lanzas de su infantería contra las espadas de acero templado del enemigo, quienes arremetían contra la sección derecha de su ejército, doblegándolo. No había forma de auxiliarlos, el resto de sus hombres estaba presionando a los realistas para interrumpirles el avance.
Imprevistamente, por una de las laderas apareció un alivio impensado: un pequeño ejército disparaba mosquetes y arrojaba lanzas contra el costado español, deteniendo su avance. Era Micaela, junto con Tomasa Condemaita y Ramona Castillo, quienes habían llegado al frente de doscientas mujeres decididas a defender a sus hombres y al Perú con sólo cien fusiles, cuchillos y hondas. Los españoles, confundidos, frenaron la marcha por unos instantes.
A las tres de la tarde, con las fuerzas de los nativos exigidas al límite, la pelea tomó un vigor inusitado. Por todas partes se escuchaban gritos desesperados, órdenes en español y en quechua.
A esa misma hora, del Valle instruyó a la tercera línea de reserva para ponerse en marcha. Eran ochocientos soldados de refresco, a caballo, que formaban una verdadera avalancha.
El espectáculo impresionaba. Los extremos y flancos rebeldes quedaron desprotegidos. El ejército de mujeres debió retirarse, debilitado, dejando docenas de muertas sobre el campo.
Rápidamente, los cañonazos, los disparos de fusiles y la arremetida de la caballería demolieron todos los frentes de la revolución. Como había sucedido en la época de la conquista, los animales jugaron un papel fundamental a favor de los invasores.
Los indios, exhaustos, opusieron resistencia hasta caer bajo el fuego o aplastados por los cascos de los caballos. Sintiéndose aniquilados, corrieron hacia las montañas, dejando en el terreno a miles de heridos, muertos y mutilados.
Los españoles, expertos militares, efectuaron el ataque definitivo, aplastante e inmisericordioso, diezmándolos. Era el final.
A medida que tomaban posesión del terreno, los soldados realistas recogían las armas de los indios, que ponían en evidencia la precariedad de los medios con los que éstos habían luchado.

—Hipólito, nuestro hijo, se ha portado como un valiente. Escapa con él, con Mariano y Fernando hacia el sur: no te dejes atrapar —dijo Túpac a Micaela—. Yo cruzaré el cerro de Sangarará, y en Langui veré cómo reorganizar la lucha.

Su esposa lo abrazó con fuerza, mientras lloraba desconsoladamente. Con un “Chepe, te quiero” en los labios, galopó hacia Tungasuca, su hogar, el que a partir de ese momento estaría vacío.

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CAPÍTULO 32
 HUÍDA Y TRAICIÓN

Al anochecer, un viento helado azotaba la cumbre del Sangarará. La nieve del otoño entorpecía la marcha de Túpac Amaru quien, haciendo equilibrio y saltando entre las rocas, se dirigía al poblado de Langui, al otro lado del río Combapata. Mientras avanzaba, insultaba a Yanuario Castro y maldecía a la madre que lo había llevado en su seno, a los hijos y los hijos de los hijos de ese delator.
Pasada la medianoche, exhausto y casi amoratado por el frío, se acurrucó detrás de dos rocas. Apenas cerró los ojos, cayó en un pesado letargo, obnubilado por los acontecimientos, el cansancio y el hambre. Dos horas después, despertó sobresaltado. Tuvo que esforzarse para saber dónde estaba. No podía pensar con objetividad; las ideas se le entremezclaban y lo perturbaban. Las imágenes de su familia, la batalla, la derrota y la huída se confundían dentro de su cabeza. Lejos habían quedado el Cuzco, el templo del Sol, el incanato, el poder y la libertad que había soñado para su pueblo. “Cuando llegue a Langui conseguiré una mula y continuaré hacia el sur, donde la revolución gana fuerza”, fue lo único que alcanzó a planear para su futuro.
Se mantuvo despierto hasta llegar el día. Descendió por la ladera hasta las orillas del Combapata y caminó siguiendo el curso del agua, hasta un recodo donde topó con altos árboles que impedían el paso. Reconoció el lugar: por allí había cruzado varias veces en bote. Miró en todas direcciones sin encontrar quien lo ayudara. Tendría que atravesarlo a nado, pero no se decidió; el río era ancho, correntoso, y él estaba cansado, débil. De pronto, vio a uno de los capitanes de su tropa, quien huyendo de los españoles había alcanzado el otro lado. Era Francisco Santa Cruz, cuyo hijo mayor era su ahijado. 

—¿Cómo has cruzado? —preguntó a los gritos.
—En un bote que se ha llevado la corriente —respondió Santa Cruz, señalando aguas abajo—. Langui está cerca; si me esperas, iré a pedir ayuda al cura Martínez; él es mi amigo y nos conseguirá otro bote para ir a buscarte y dos mulas para escapar hacia el sur.

Media hora más tarde, el hombre regresó acompañado por uno que vestía sotana y llevaba dos mulas de las riendas.

—¡Tendrás que llegar a nado! —gritó el sacerdote—. El bote me lo han llevado los soldados españoles. ¡Pero tengo estas mulas!

Sin dudarlo, Túpac se arrojó al agua y nadó en diagonal, tratando de vencer la corriente. Veinte minutos después, más agotado que nunca y boqueando ruidosamente en procura de oxígeno, llegó a la orilla.
En el momento que el cura Martínez y Francisco Santa Cruz tendían sus manos para ayudarlo a salir del agua, una patrulla de seis soldados españoles, que esperaba escondida detrás de los árboles, corrió hacia a él.

—¡Éste es Túpac Amaru, aprésenlo, y recuerden que la recompensa me corresponde! —dijo Santa Cruz.
—Que tendrás que compartir conmigo —le recordó el cura.

Como una trágica ironía, las tres traiciones que alteraron el destino de José Gabriel Condorcanki las cometieron hombres de su misma raza inca, por quienes había luchado y soñado un futuro mejor.

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CAPÍTULO 33
 LA SENTENCIA

El mariscal Del Valle viajó de urgencia en busca del apresado Túpac Amaru, que entregó con orgullo al visitador Areche en el pueblo de Urcos como si se tratara de un trofeo de caza.
La primera medida que adoptó este sanguinario representante de Carlos III fue torturar al prisionero, igual que a su esposa Micaela y a su hijo Hipólito, apresados cuando intentaban escapar hacia La Paz.
Como resultado del martirio de colgarlo de pies y brazos alternativamente, Túpac resultó con un brazo quebrado, los tobillos lacerados e impedido de caminar.
Pocos días más tarde fue trasladado a la ciudad de Cuzco, adonde entró engrillado al pescante de un carro, vestido de mujer y con dos trenzas atadas con moños rojos. Detrás, sujeta a otro carro, Micaela lloraba por su esposo, gimiendo, “Mi Chepe, mi Inca, mi hombre, ¿qué te están haciendo estos malditos?”.
Cuando el desfile de presos ingresó a la calle principal, las campanas repicaron, los tambores retumbaron y los españoles y europeos celebraron como si se tratara de una verdadera fiesta. Los indios miraban en silencio, acongojados.
En una especie de adelanto de lo que los prisioneros sufrirían en el cadalso, Areche ordenó que los pasaran delante de la horca en tres oportunidades, antes de encerrarlos en sus celdas.
Los días subsiguientes, las torturas sobre Túpac Amaru continuaron hasta el momento en que se pronunció su sentencia de muerte y la de toda su familia. Pero ni una palabra salió de sus labios, a nadie acusó ni a nadie culpó. Dolorido, imposibilitado de caminar pero con orgullo, afrontó la consecuencia de su rebelión como un verdadero Inca.
La noche previa a su ejecución, perforó cuarenta veces las yemas de sus dedos con una astilla de madera, para escribir con su propia sangre un mensaje en la pared del calabozo:

“No he logrado la libertad de mi pueblo, pero he abierto el camino para que el santo que llegará por el agua, enviado por Dios nuestro Señor, la consiga”.

El viernes dieciocho de mayo de 1781, sería recordado por los siglos de los siglos como la fecha de mayor maldad y perversidad contra seres humanos indefensos. Lo que sucedió en la plaza, rodeada por dos mil soldados armados con fusiles y bayonetas, opacó los crímenes cometidos por la Inquisición.
La multitud aguardaba en silencio.
De pronto, los tambores redoblaron y los condenados marcharon al patíbulo, engrillados y humillados, arrastrados por caballos.
A Fernando, el hijo menor de Túpac, de doce años, se lo obligó a presenciar las atroces ejecuciones de su familia, trastornando al chico hasta tal punto que, poco tiempo más tarde, murió de locura.
El primero en subir al tablado de la horca fue Hipólito, el hijo mayor, de veinte años. Después de amarrarlo a una estaca de madera para inmovilizarle la cabeza, el verdugo se acercó con una tenaza de hierro. Con un golpe en la mandíbula lo obligó a abrir la boca, y  de un sólo tirón le arrancó la lengua con la tenaza. Acto seguido, mientras la sangre desbordaba sus labios, le pasaron la soga de la horca por el cuello y lo arrojaron al foso, donde murió colgado.
Micaela, quien gritaba enronquecida, impotente y trastornada por el sufrimiento de su hijo, súbitamente comenzó a maldecir:

“Malditos los españoles, maldito el Rey y maldita España. Que Dios los castigue haciéndoles perder todas las guerras. Que la Pachamama los mortifique, dejándolos sin colonias en América. Que el dios Sol los atormente con pobreza y guerra entre hermanos”.

No pudo continuar, había llegado su turno de suplicio y muerte.
La subieron a la plataforma para sacrificarla mediante el llamado “garrote vil”, que por primera vez sería utilizado en Cuzco. Después de amarrarla a un poste, le pasaron un collar de hierro por el cuello, inmovilizándola. Un verdugo se acercó con la tenaza, aún teñida de sangre de su hijo, para repetir la maniobra. Micaela se negó a abrir la boca, pero un segundo verdugo le clavó un cuchillo en la mejilla e hizo palanca entre los dientes hasta abrirla. Enseguida, el primer verdugo le arrancó la lengua, mientras el otro apretaba el tornillo que le provocaría la muerte por ahogo o quebradura de las cervicales. Pero el cuello de la mujer era esbelto, delgado, y al llegar al final de la rosca la muerte no se produjo.
El verdugo miró hacia el estrado, donde estaba el Visitador Areche, solicitando instrucciones.

—¡Terminen de matarla a patadas! —fue su orden.

Cumpliendo la aberrante instrucción, los dos verdugos se dedicaron a golpear con sus botas el pecho y el vientre de la infortunada víctima. Uno de sus senos explotó, aplastado por un taco. Otro golpe le provocó una hemorragia en el estómago y grandes burbujas saltaron de su boca, tiñendo de rojo la ropa de los asesinos. Un espasmo prolongado anticipó la muerte de Micaela Bastida.

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CAPÍTULO 34
 EL FINAL

Como si se tratara de una función de circo propia del imperio romano, las cornetas y tambores anunciaron el número principal: la muerte del rebelde que osara gritar ¡Libertad! para su pueblo. Ya está el escenario preparado. Ahí llega José Gabriel Condorcanki Túpac Amaru, engrillado, arrastrando cadenas, escoltado por la milicia, atado a la cola de un caballo.
Desde su palco de honor, el visitador Areche, el mariscal Del Valle y el corregidor Valdéz observan satisfechos.
Los verdugos lo amarran a una tabla, lo aprietan, lo inmovilizan. Pretenden abrirle la boca pero no pueden. Túpac se resiste. Le clavan un cuchillo en el pómulo. El indio responde mordiendo la hoja de acero. Un golpe en la boca con el revés del hacha le hace saltar cinco dientes, la mandíbula cede entre temblores ya ajenos al dolor y, por fin, el verdugo cumple su misión de arrancarle la lengua, que muestra con orgullo a la multitud.
Mientras los indios callan, reprimiendo las lágrimas, súbitamente se esconde el sol detrás de nubes sombrías que bajan por la ladera del cerro y visten de luto al Cuzco. La plaza se oscurece como si fuera de noche.
Le sacan los grillos y acuestan al rebelde de cara al cielo, mientras la sangre mana de sus labios, corriéndole hasta el cuello. Le sujetan pies y manos con cuatro sogas que atan a cuatro caballos que comienzan a tirar. Quieren descuartizarlo, separarlo en cuatro partes, como los senderos del inca que partían de la ciudad.
Las cuerdas se tensan, Túpac Amaru queda separado del suelo, estirado como un cuero. Los caballos hacen fuerza pero el indio no se divide. Comienza a llover, por momentos diluvia. El agua entra por la boca del condenado, mezclándose con su saliva sanguinolenta. Se ahoga, tose. Mira al cielo pidiendo clemencia; desea morir. Ahora, los animales resbalan, relinchan y se paran en sus cascos traseros, tironeando de las sogas. Pero el cuerpo del rebelde resiste.
El visitador Areche maldice el vigor de ese hombre que al borde de la muerte se atreve a seguir desobedeciendo. 

—¡Que le corten la cabeza, las piernas y los brazos con un hacha! —ordena, desaforado.

La lluvia moja los rostros de los indios. Sus lágrimas se mezclan con el agua y riegan con su dolor las piedras de la plaza.
Con las hachas ensangrentadas en la mano, los verdugos miran una vez más a Areche. Ya han cumplido la orden, Túpac Amaru está descuartizado. Los pedazos de su cuerpo se mezclan con el barro, como si el Inca besara a la tierra por la que luchó.
De pronto, Areche se muestra desconcertado. Sin saber cómo seguir con el espectáculo creado por él mismo, piensa unos segundos y, con ojos cegados por el odio, se dirige a sus hombres para gritarles con voz enfurecida:

—¡Que se muestren los pedazos del rebelde por todos los pueblos! ¡Y que los quemen y arrojen las cenizas al río!

Sin demora, como si dictara una orden a cumplir urgentemente por la historia, le dijo al Mariscal Del Valle:

—¡Nada quedará de este indio, ni de su familia ni de la revolución!

Nunca nadie estuvo tan equivocado.

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BIBLIOGRAFÍA

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El espejo enterrado - Carlos Fuentes, México, 1999

Imperio Inca – Enciclopedia Quillet, Buenos Aires 1966

La rebelión de Túpac Amaru – Rocío Chirino y María Palacios, Lima 1999

Las mil y una historias de América - Lucía Gálvez, 1999

Los incas – María Rostworowski, Lima 1988

Los Incas – Microsoft Encarta 2005

Micaela Bastidas: cuando la valentía tuvo rostro de mujer – Bárbara Funes, 2004

Micaela Bastidas Puyucahua – Wilkipedia 2004

Puno – Wilkipedia 2003

Rebelión de Tupac Amaru – Wilkipedia 2005

Relación histórica de los  sucesos de la rebelión de José Gabriel Túpac Amaru -  Imprenta del Estado, Buenos Aires 1836

Sagrada lluvia – Sololiteratura 2005

Túpac Amaru – Enciclopedia Quillet, Buenos Aires 1966

Túpac Amaru – Enciclopedia Británica, Londres 2004

Túpac Amaru, su época, su lucha, su hado – Boleslao Lewin, Buenos Aires 1982

Un paseo por Arequipa – Katsumi, Arequipa 2004

Investigaciones en documentos sin editar

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